Пушкин лежал в снегу у Чорной речки.
Пушкин лежал в пыли в лощеной раме.
В доме, служившем многим вольною праною,
Лацкан забрызган рассолом слегка огуречным.
Сквозь паутину взирал он на пыльные полки,
Думал о том, как много накоплено книг.
В скольких безумцев он звуками лиры проник.
Сколько разбитых судеб – заклинаний осколков –
Призрачный миф отдаленного напоминания.
Сколько прекрасных обложек и громких имен.
Даже Тургенев висит, и не так запылён.
Но не видать здесь собственного издания.
Добрые руки протёрли наше великое,
И водрузили опрятно на старом гвозде.
Снова он с нами, Пушкин всегда и везде
Смотрит в окно на движение улицы дикой.
06. 2012.
дом Грибоеда
© Copyright: Сергей Журавлёв Краних, 2017
Свидетельство о публикации №117061307654
Свидетельство о публикации №117061307654
Рецензии