Дневник музы

в том чудесном месте
где всегда заря,
где поют соловушки,
день проходит зря!
-нету вдохновения?!-
удивляюсь я.
он глядит взволновано,
Молча, как всегда.
ходит он по комнате
чеканя каждый шаг
-ну что случилось, родненький?
и что же здесь не так?
он садится в сотый раз
пытается писать.
и тут, как по заказу
начинаю я писать.
мы не замечаем,
а время всё летит.
во всех домах в округе
свет уже горит.
и если вдруг неспешно
под окном бредёт
редкий здесь прохожий-
он мимо не пройдёт.
-что же здесь за место?
необычный дом!
я спешу с ответом
-это не дурдом!
в этом старом доме
где огни горят,
пишутся истории
на разный вкус и взгляд.
рождаются не просто так,
летят из-под пера.
у каждой есть чудесная, особая страна...
-ты тут мне не выдумывай,-
прохожий говорит,-
от этих всех чудачеств,
голова болит!
ушёл прохожий медленно
вздыхая иногда.
-ну что с занудой сделаешь?-
сказала грустно я...