О, этот шёлк твоих ланит,
Как розы белой лепесток,
Он нежен, мил, но скуп и строг,
И дразнит, и к себе манит,
Но неприступен и жесток,
На нём цветёт как алый мак,
Твоих губ чувственный овал,
Что меня цепью приковал,
Его б я вечно целовал,
Если б могло сложиться так…
Насытиться б не смог, напиться,
Блаженством вечным упиваться,
То нападать, а то сдаваться,
И в целое одно сливаться,
И ни на миг не расставаться…
Всё это только снов морока,
А наяву ты так далёко!...
12/06/2017
Канцона 8
© Copyright: Иван Крылов Ижевск, 2017
Свидетельство о публикации №117061206519
Свидетельство о публикации №117061206519
Рецензии