Росток

Росток в степи пустил во глубь земли коренья,
Пророс и вверх красивым деревом зеленым,
Укрыл он тенью разные строенья,
Плодов на нем тьма тьмущая ,с вагоном...

Поэт ли я?
Вопрос меня пугает...
Поэт ли?Или может я фигляр?
Забор меня от истин закрывает,
В  пространстве том где я ,горит пожар...
Вы не судите меня ,что уж взять с потехи?
Посмейтесь ,а за то я улыбнусь...
Во мне быть может ныне есть помехи,
А может ум ступил на злую грусть..
Итак...про сны и голоса сказать не обещаю,
Я то пишу ,в чем мистики гора,
На веру я отныне уповаю,
Ту,что докажет Вам от рифм моих стена...
Хочу я ныне рассказать немало,
Но дело ведь не в строках , - больше ,меньше...
Подняв от глаз засохшее забрало,
Терпенья вам ,здоровья ...И похлеще..
Я в день один познал сценарий акта,
Где я герой ,но роль моя была,
Не главной ,где диктую я ,
А где диктуют мне и лишь внимаю я..
Я как уже писал ,пророс в пустыне,
Среди песка ,колючек и небес,
И ставши кактусом вдали других отныне,-
Без влаги сделался приемником чудес...
Я знаю ветры наизусть, их три кружило,
Они объяли тон,отняли сон,
Их нежная струна заворожила,
Звеня день в день со всех сторон...
Я будто бы не жил,
Ни боли ни страданий,
Переработка словно в голове,
А в одиночестве,холодный пот в дрожанье,
Похмелье что ли мается во мне?
И вот тогда ,я делаюсь Высоцким,
Мне суета презренна ,прочь гонюсь,
Наевшись бурь ,как макарон по флотски,
В шторму плывя за мачту не держусь,
Огни вдали ,где берег ,там пожары,
И маяки мне машут и кричат,
Но только вот спасенья просят с жаром ,
Они себе ,не мне ,такой вот коловрат...
Под вечер бурь холмы вдали трясут чужбину,
Я одинок,но с песнею живу,
В моей степи колосья да разливы,
По ним я будто бы босой иду..
Я стал- повесой и родник чистейший,-
Слеза моя скатилась по щеке,
И стих мой тянется  вдоль поля стежкой,
За ним и мысли скачут вдалеке,
Есенин я теперь!Тоска и росы,
Ока родная ,нивы и покос..
Но вдруг я вижу горы,словно осы,
Их пять ...Отец Кавказа -Пятигорск..
Кутеж ,пасьянс ,бугурт в ущелье,
И чести Иной не приемлим стан,
В чести той ныне теплится спасенье,
Но все ж, от жизни этой каждый бы устал!
И вот ветра меня спасая тают,
Но след их знатен,путается такт,
Мне и сквозняк сегодня был приятен,
От тех ветров ...Поэт ли я? Иль так?
Пусть вам видней ,я высскажу что должен,
Огонь не тухнет в сердце от того,
Похмельем, к слову, дух мой был приложен,
И в голове порою,черти что!
Но то не бред, о чем поведал ныне,
А коли бред ,так сгину пусть и я,
Как ветры те исчезну на стремнине,
Пусть унесет их бурная река!