Осенняя пора меня подстерегла.
В её просторах холодно и пусто.
В тумане утреннем купается капуста,
А рядом в даль дорога пролегла.
Но нет дороги к юности моей
И к той, которую любил когда-то.
О тех годах ушедших без возврата,
Крик журавля в безмолвии полей.
Весь мир – мой дом, вселенная – село.
Я на круги своя из праздных снов вернулся.
Крутило без ветрил и без руля несло,
И вот он край и круг замкнулся.
Соседний дом заброшенный стоит,
Раскрытая калитка смотрит в поле.
Жильцы его в бегах за лучшей долей,
Судьба, увы, им не благоволит.
Плотнее сумрак на исходе лет,
А млечный путь расплывчат и неясен.
Подлунный мир местами так прекрасен,
Да только там, где нас давно уж нет.
Живут надежды даже у могил.
Но кто спасёт село твоё, Россия?
Не поздно ли придёт к тебе Мессия,
Когда на подвиги уже не будет сил?
1993г.
Осень
© Copyright: Виктор Фисков, 2017
Свидетельство о публикации №117061204313
Свидетельство о публикации №117061204313
Рецензии