Портрет

- На  что  ты  там  изводишь  краски?
Отец  спросил.
Сын  на  него  взглянул  с  опаской
И  взгляд  скосил
На  младших  братьев,  что  привычно
Дрались  в  углу.
Он  рос  от  них  почти  отлично
И  не  был  глуп.
Силёнкой  мериться  не  слишком
Любил  с  братвой.
На  вид  -  мальчишка,  как  мальчишка,
Да  -  непростой.
Мордашкой  с  трубочистом  схожий
И  -  кисть  во  рту.
Он  рисовал,  где  только  можно,
Свою  мечту.
Писал  на  мельнице  и  в  бане
Лик  скрытый  в  плат,
А  люди  молвили  -  маманя,
Что  померла.
Взрослел  малец,  глотая  слёзы,
Сквозь  нищету,
Всё  веря,  воплотятся  грёзы
Ещё  в  мечту.
Раз  указал  паломник  нищий
Ему  на  Храм.
-  Гляжу  ты  место  дару  ищешь?
А  место  -  там.
-  Святой  отец,  ведь  я  не  рушу,
Не  лиходей.
Хочу  в  портрет  вписать  я  душу
Для  всех  людей.
Пускай  любому  утешенье 
Дарует он.
Всем  у  кого  беда,  лишенья,
Кто  озлоблён.

Здесь,  где  витают  Херувимы
У  Царских  врат,
Здесь  сам  Господь  царит  незримо.
Здесь  -  мир  и  лад.
В  мозаике  витражей  оконных
Лучится  свет.
Пусть  здесь  живёт  моя  Мадонна
Мильёны  лет.
Младенец,  чуть  прильнув  кудрями
К  её  плечу,
В  свой  кулачок,  как  будто  пряник,
Зажал  парчу.
Рукой  другой,  радушным  жестом,
Он  призывал
Всех  прихожан  молиться  вместе,
Так,  будто  знал,
Что  люди  ждут  с  мольбой,  в  надежде,
Прощенья  свет.
Достатком  разны  да  одеждой,
Здесь  розни  нет.
И  получивши  утешенье,
Идя  домой,
Не  будут  думать  о  лишеньях.
В  сердцах  -  покой.
Два  светлых  Лика  с  умиленьем
Им  смотрят  в  след,
А  люди  шепчут  с  восхищеньем:
-  Какой  -  Портрет!