Скрипач

В осеннем парке пела скрипка нежно,
Играл  для публики бродячий музыкант,
Смычок взлетал и падал ниц в руках его прилежно,
Он не был знаменит, но, видит Бог, талант.

Вот смолкли зрители, мелодии внимая,
Стал мир обычный понемногу исчезать...
Смеялась скрипка и рыдала, сердце обнимая,
Стараясь музыкой о вечном рассказать...

То робко и несмело душ касался,
Печалью тихой наполняя все вокруг,
То вдруг,аккордами взметнувшись, в небе растворялся
И в темпе бешеном захлебывался звук...

...смычок опущен...тишина...аплодисменты,
И слезы вытерев, расходится народ...
В футляр летят монеты, музыканту - комплименты,
А я стою, жду чуда, что произойдет.

И вот скрипач, в карман монеты спрятав,
Несет футляр раскрытый бережно к реке,
Вытряхивает в воду беды, горести, проклятья,
Обиды, злобу, возвращаясь налегке...

Те чувства скрипка с душ людских смывала,
Сомнения и страхи, боль вчерашних дней...
Взамен она надежду им давала, возвышала,
Добрее делая, терпимей и сильней...

И вновь  скрипач к плечу приладил  скрипку,
Смычку подвластная, мелодия звучит...
Блестят глаза и безмятежна на лице улыбка,
И сердце рвется из груди, в такт музыке стучит...