За чертой
каждый взгляд как парфянской стрелой,
мной прочитан привычно-знакомо
всей искромсанной ими спиной.
Лёгок путь, тяжела досада,
и победа здесь - не за мной :
то, что сзади осталось, завтра
будет тем же, а я иной.
И какой-то чужак бедовый,
безразличный по сути мне,
будет домом вот этим пойман
перекрёстьем окон в прицел.
Будет взвешен, оценен, вызнан,
до исподнего обнажён,
ни единственной крохотной мысли
неучтённой не будет в нём.
Как и я, он не будет первым,
сотым, тысячным на счету,
перекроенным вновь системой
по лекалу по своему.
Сил моих не достанет в нём просто,
чтобы выжить, а лишь дожить,
будет он шестерёнками смолот,
обезличен, просеян в пыль.
Так и канет он без фамилии -
просто номер сто-тысячеэнный.
Будет память о нём убита
в протоколах приказах, архивах -
монолитах бумажных системы.
Ну а я ухожу. Пусть сужены
как зрачки смотрят дула окон,
я свою несмирённую душу,
будто знамя несу высоко.
___________________
9 июня 2017 г.
Фото Галины Сухомлиновой.
Свидетельство о публикации №117061107820