Ещё ткань ночи...

Ещё ткань ночи, белая как снег...
Как седина, следящая за всеми...
Под лунным гонгом...
Ускоряет бег...
В сверкающем и лучезарном шлеме...
День не допит...
Но новый уж идёт...
Вагонами столь бестолковой жизни...
Их много так...
Что им потерян счёт...
И их характер с каждым лишь капризней...
А в белой ночи...
Алые лучи...
Их соловей, столь опрометчив, будит...
Где трель испуганная...
Бряцают ключи...
От утра раннего...
Что скоро всех остудит...
Жжёт юный день...
На радужных весах...
Блистая дымкой солнечной короны...
Он хочет сохранить себя таким...
В деревьях прячась...
В сердце пышной кроны...
Но вечер смугл...
Он в вереске шагов...
В вуали влаги...
Что в дыхание слита...
И  Время-заговорщик с ним пока...
У них одна пред долгой тьмой орбита...
И снова ночи белая рука...
Что дарит сны...
В растворяя разум...
За кисть руки в мольбе держась слегка...
Парит над городом, невидимая глазу...

Я знаю лишь одно...
Что пелена...
Пред нашими глазами невесома...
Она не вечна...
Опадёт она...
Кристален станет мир, как аксиома...
И дни, и ночи...
Цепью заскрипят...
В них мусор впечатлений и событий
В них смысла нет...
Ни Рай в них и ни Ад...
В них пустота...
Лишь шелуха открытий...
Ещё ткань ночи, белая как снег...