Знаешь, я не люблю май...

Знаешь, М., я не люблю май - у меня от него дыра. Каждый день я встаю с утра, а в душе тихое - пропадай,по частям, лоскутам, отрываясь, летя ввысь. Мечты не сбылись. А весна все поет цветам.
Иду по улице с раной в груди,
Чувствую ветер кожей -
Он всего дороже,
В голове только - перетерпи, не уйди, сиди.

Но меня уже нет здесь душой.
Я там, где мой дом, потрепанный и седой,
Где с холма по дикому полю с сухой травой,
Где я в запахе белых кустов. Живой.

Где горстка домов на отшибе, а дале - простор,
Где качели, скамейки, дети - родной двор,
Где за бронзовыми карьерами озеро разлилось,
Где в сине-желтой комнате крепко спалось.

Я там: мои ноги в низкой траве,
Мои руки на велосипедном руле,
Мой смех и плечи в солнце и болтовне.

И хочется жить и петь,
Стихи читать, бежать и лететь,
По лесу гулять,
И уехать на "раз, два... пять"

Но считать начинаю я с минус ста.
Истина здесь проста.
Ведь там меня нет, хоть и хочу быть.
Главное - перетерпеть, забыть.

Что все маи мои были всегда там,
И в жизни моей извечный теперь гам,
Что завтра  мне на учебу рано, с утра...
Ты ведь знаешь, М., я не люблю май - от мая в груди дыра.