***

Упокоится, стужей обнятый,
Клён в церковном вечернем двору.
Хорошо, что за грех, и таланты
В морду только при жизни дают.

Книга Вёсен – для любящих женщин,
Книга Осени – чтиво мужчин,
Но ремарки кладёт не священник,
А душа лишь при свете лучин.

Оттого, и улыбка твоя мне,
В эту желть – уж тоски ритуал,
Ведь когда-то, младыми садами
Что-то в женщине я не признал.

И смеялся: «Меня хоть на дыбу,
Всё одно к попадье взор бы свёл».
Нечестивцы все схожи в улыбке -
И в глаза смотря, и на подол.

Знать, в стихах лишь и был мне предвещен
Тот красивый - любви -  непокой,
Флёр садов с нежным запахом женщин,
И скользящих волос под рукой.

Оттого и скрипит пером память,
От которой легко в пьянство впасть.
Только счастье вином не прославить -
Жизни всей одержимую страсть.

Да и сердце во мне уж иное,
Помутнённый рассудок - к стихам.
Лишь за грех и талант без покою
Чаще душу бьют, чем по мордам...

Но, и всё же, хорошая, радуй,
Тех, кому будешь век дорогой,
Флёром жизни, как вешнего сада,
Как скользящих волос под рукой.