Летящие пчёлы —20,120--
Ужалить, нектар собирать, копить мёд.
Ах, если б смогла свою жизнь разбацать
На 20-12 лет наперёд.
А люди слова предают земле,
Произнеся звук, его хоронят.
А после звёзды на старом Кремле
Крестами заменят-- Христа вспомнят.
Хочу, чтоб стихи, написанные мной,
Превращались в дым, похожий на вату.
Я снова почувствую себя молодой,
Считая дым за мысли расплатой.
Я буду дымом смотреть с небес
На всё, о чём не смогу мечтать.
И только ведьмой на помеле
Сможешь увидеть меня опять.
Летящие пчёлы
© Copyright: Тамара Габа, 2017
Свидетельство о публикации №117061102199
Свидетельство о публикации №117061102199
Рецензии