метрика рабства

Метрика — это твоя трудовая, первая опись, ярлык родовой.
Медики, вынув дитя из утробы, сразу для гроба метят заказ.
Рабство с рождения, социум — опиум. Роба – костюм, а работа – ярмо.
Пастью рутины общество пробует твой бастион до руин раздробить.
Топями, тропами робкими, жалкими, серыми трупами в вечность бредём.

Признания след и стабильную нишу ищем мы слепо на дне колеи.
Нищим — тупик и Кришна для праны, Prada — для гордых, а правда — для горя.
Для проститутки — матрос на матрасе, для идиота — отбойник на трассе.
Личность — как слепок нашего выбора, мудрость – ошибок критичная масса.
Шаг и поступок — мера по жизни, смерть – это шутка пошлая жутко.

Я, разглядев это всё, ужаснулся, в разум и душу разлад пропустив.
Сердцу я верен, всегда его слушал; пульс для поэта — излюбленный ритм.
Вновь заиграла мелодия моно, пусть я за кредо в борьбе одинок.
Слог не подводит, и слоган со мною тихонько сольётся с густой пустотою:

«Хоть нет запретов для дорог, акциз на выбор — ложь систем.
Кто ног с колен поднять не смог, протянет их, вернувшись в тлен».