Сон
Город молчит, в тишине каждый звук немеет,
Тьма отступает, отдыхает усталый скелет,
Мысли уходят, приглашая в гости к Морфею.
Бегу и в этот раз, ни шагу назад,
До самых врат, что хранят сюжеты из снов.
Пред ними старец, подняв усталые глаза,
неторопливо отворит тяжелый засов.
Там я увижу мастеров высокого слога.
И снова бренно старый демон притворится богом.
Он искушает свиту, с виду открыт и добр,
Но сладкой речью не затмить болезненный опыт.
Пылает море сгоревших идей.
Храня одну из миллионов сокрытых дверей.
Где в лабиринтах разума, оказии прячет,
Незримый страж, от глаз бесполезно зрячих.
Тщетны попытки понять экивоку.
Среди потока образов, пробиваясь к истоку.
А там, под стон металла, пытаясь взлететь,
Старинный ворон неспешно возвратится в клеть.
Холодный взгляд нам пророчит день,
Когда придется вкусить смертельный коктейль.
И нет поблажек, нам лишь Выбор дарован,
Кем ты отчалишь в дорогу на лодке Харона?
(Припев)
И вмиг, я очнулся средь серых плит,
То ли от сна, то ли с вылазки за грани.
Если весь наш мир единый монолит,
То, подкапнув, можно найти сокрытый фундамент.
Свидетельство о публикации №117060908921