Плывет бумага за ней строчки,
Печатает машина в такт.
Где запятая, а где точки ?
Она изложит точно в акт.
Машина служит человеку,
Не для игрушки, баловства.
В ней оживают мыслей строки,
Томов начальная глава.
Она все точно излагает.
Стихи поэта на листке
И рифму мыслей соблюдает,
И прозу на втором витке.
Когда печатать все закончив,
Писатель мокрый лоб утрет,
Рукой щеку немного сморщив,
Поэму «Счастьем» назовет.
***
© Copyright: Анатолий Лозицкий, 2017
Свидетельство о публикации №117060908097
Свидетельство о публикации №117060908097
Рецензии
