Наше всё

Жизнь продолжается не инстинктом,
а жаждой неба. А под ним – земля.
И лягут высокой судьбы картинки
знакомым росчерком на поля.

Рассеяны в распрях наследники Слова –
шальной и пьяный, смешной народ...
Но солнце русской поэзии снова
в тысячелетии третьем взойдёт.


Рецензии