Поэт, как мотылёк, летит на свет.
Он любит свет, на то он и поэт.
Но мотылёк сгорает на огне...
Сейчас такой огонь горит во мне.
Как мотылёк и я лечу на свет.
И кто я? Вот бы знать ответ...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.