14. Сон третий

Винить других - удел раба.
Винить себя - кормить гордыню.
Бараны крутят барабан,
И - сектор приз на барабане!
А в чёрном ящике уют,
Какого нет в твоей пустыне.
"Бабло бери, пока дают..." -
Шепнула смерть, скрипя зубами.

Не знаю, выбрать тяжело
Из двух навязанных обманов...
К тому ж ещё не зАжил лоб,
Молитвой тронутый. О, чудо!
Я вынимаю пулемёт
Из всенародного кармана,
Хочу, чтоб мне вернули мёд,
А возвращают мне...рассудок.

"Не надо, дайте жизнь! - кричу.
- Себе оставьте остальное!"
И снова барабан кручу.
Вдруг слышу: кто-то где-то блеет:
"Мы - мяяясо!" Боже, ты ли здесь?
Не оттого ль так сердце ноет,
Что мы на кладбище чудес,
Где нас никто не пожалеет?!

И Бог сказал: "Да будет пир!
Нытьём твоим я сыт по горло.
Кого любил я - всех убил.
Тебя ж не трону, потрох сучий...
Подарки - в студию!" Несут
Покорным - тонны комбикорма.
А мне-то что? "Его на суд!"
За что?! "Да так, на всякий случай..."