Русь спит закрытая туманом,
Из трав росистая постель.
Холодный воздух перед храмом
Синеет словно акварель.
Я не забыл твой образ милый,
В костре седые угольки.
В моей душе такой унылой,
Горят соломкой васильки.
Вот так подумаешь о жизни,
Ведь эта доля - боль моя,
Хотя я знаю, в доме лишний,
Кто позабыл свои края.
Мой Бог давно в пути заметил,
Что неизменна русским грусть.
И указал цветочной плетью
Из храма в храм в святую Русь.
РУСЬ СПИТ...
© Copyright: Сергей Торопкин 1, 2017
Свидетельство о публикации №117060805595
Свидетельство о публикации №117060805595
Рецензии