Стихи, что пылали сгорели.
Ушли навсегда поезда.
И музы мои постарели...
Остался лишь тлен, господа!
Причёска растрёпана, сволочь,
носок на изнанку надет,
и равнодушна полночь,
где раньше рождался поэт.
Лишь катится ветер равнины
и топчет златые поля,
но нет во мне больше силы
отдаться степным ковылям.
И кажется, прахом к праху
я строчки и эти отдам.
Напялю с утра рубаху
с грехом на пополам.
И выйду к тенистой аллее.
В руке догорает бычок...
Ну вот он я. Что ж вы, смелее!
...Вчерашний поэт-дурачок...
Вчерашний поэт
© Copyright: Андрей Викторович Кузнецов, 2017
Свидетельство о публикации №117060805246
Свидетельство о публикации №117060805246
Рецензии