А Август...

   А август перевешивал к исходу,
   Дрожа в миндально-палевой дали.
   И фиолетовым, холодным небосводом,
   Как маревом качался у земли.
   И жарко отдавали степи
   Душистых трав сухие голоса,
   и жменями бросали их на ветер...
   И копошились в длинных тенях чудеса...


Рецензии