Бывает такое – родится стих
Нелепый, нескладный, почти, урод.
И, кажется, что, на мгновенье, стих
Бешеных мыслей голодный взвод.
Спишь целый день или варишь суп,
Машину водишь, глядишь в окно.
Такой себе стопроцентный труп,
Пока не созреет в груди зерно.
И вот уже снова бежишь с утра
По минному полю нервной строкой.
Как хреновый сапёр, наступая туда,
Где, точно взорвёшься, но будешь Живой.
08.06.17
Живой
© Copyright: Александр Чекалин, 2017
Свидетельство о публикации №117060803170
Свидетельство о публикации №117060803170
Рецензии
