Пушкину

Стал слог классичным, рифмы повороты,
Застыли на учебниках страницах,
Но, как и прежде, в нём – волна свободы,
Но, как и прежде, в новых лицах,
Его герои живы ныне,
Как жив в народе – русский дух!
Строки поэзии его – святыни!
Что лечат мысли, и ласкают слух,
Известно всё о нём, но сколько таин,
Хранит в себе его судьба,
И, был ли выстрел тот случаен?
И, в чём причина там была?
Мы не узнаем никогда…
Как он шутил, и как смеялся,
Какая боль внутри была,
Мы не узнаем никогда,
Лишь, образ навсегда остался,
Простой, и сложный, и родной,
С времён в столетия сошедший,
С кудрявой чёрной головой,
И, искрой взгляда сумасшедшей…
Нам не узнать какие строчки,
Не прозвучали от него,
Мы суть собрали по кусочкам,
Сложив на пьедестале всё,
Осталось то, в чём смысл высший,
И, провидения рука,
И, Пушкин жив, стихами дышит!
И, узнаваема строка!
А в ней – и осень, и весна,
В печи зимой трещат поленья,
И, лета яркая пора,
На все эпохи, и года,
Чтоб вспомнить чудное мгновенье,
И, Лукоморья дуб зелёный,
И, сказки мудрого Кота,
Вновь, молодым став, и влюблённым,
В его стихи, как в сон, войдя,
Чтоб в них остаться навсегда.

07.06.17                09:10