На костре

Ты помнишь, мы горели на костре,
Отчаянно цепляясь за надежду?
Пока свирепые ветра в холодном феврале
Срывали с нас последнюю одежду.

Мы знали наперёд, что всё не сон,
Что ангел с неба не сойдёт и не поможет.
О, да, предатели, особый вам поклон,
За иглы стали, вогнанные в кожу.

Нас линчевали, всё крича: "Еретики!",
Нас отлучили от любых людских канонов.
Эти последние, ничтожные стихи,
Выкрикивал, чтоб не страшится стонов.

Свобода ваша- лишь узорчатая клеть,
В которой не видать веками воли.
И пусть безумная, безжалостная плеть
Останется на коже отголоском боли.

Да, вы рабы самих себя и лже богов.
И радуетесь этому сумбурно.
Так не просите, не приму ваших оков!
Я не могу, как вы, в них радоваться бурно.

Уж лучше смерть, чем жизнь в объятьях лжи,
Уж лучше плеть, чем отвернуться от себя на веке.
Скажите мне, ну разве это жизнь?
Ну разве вы, всё так же, человеки?

Пусть наш пример укажет путь другим.
Пусть наша кровь напоминаньем станет.
И с неба спустится забытый херувим.
И яд уйдёт. А лёд в ваших сердцах растает.