Наследник

Из холодной страны,
Где любовь, по крупицам,
Я искал, собирал,
Как с травинок росу,
Меня поезд везёт,
И душа моя мчится 
В те края, где теплее,
Чем в нашем лесу. 

Я мечтаю о том,
Как под солнцем палящим,
Обрету я надежду
На лучшую жизнь,
Без мучений, без зла,
Просто жизнь настоящую,
Где пример гуманизма -
И есть гуманизм. 

Стук колёс всё быстрее
И поезд всё дальше
От пейзажей и звуков
К которым привык.
И я плачу по ним,
Без притворства, без фальши.
Эта речь, её музыка,
Этот язык...

Я теряю его,
Как скрипач свои ноты.
Мой язык, как смычок,
Канифолью плюёт.
И тоска на душе,
Я грущу отчего-то.
И хитрец-проводник,
Улыбаясь, снуёт.

-Скоро будем уже! -
Он меня утешает,
-Там такие красоты,
Такие моря!
Занавески закрыть?
Может солнце мешает?
-Нет, спасибо, не надо,
Не мучайтесь зря.

-В полдень станция будет,
Стоим две минуты.
А потом уж граница,
И всё позади.
Это он мне на ушко
Шепнул почему-то,
И исчез. Я почувствовал
Горечь в груди.

Я на станции вышел
Подышать напоследок,
Посмотреть на берёзы
С опавшей листвой.
А что если я этой
Культуры наследник?
А что если я «в доску»
В стране этой свой?

Я на лавку присел,
Глянул в синее небо.
Поезд свистнул, напрягся,
И двинулся в путь.
Я сидел и вдыхал
Запах серого хлеба.
Этот воздух мне больше
Нигде не вдохнуть.