Там нет плиты, там нет креста...

Там нет плиты, там нет креста.
От зданий в метрах пятистах,
За городом, людьми забыт,
Солдат под клёном вечным спит.

Сухие травы и кусты-
Вот всё, что там увидишь ты.
Но, каждый раз, устав в пути,
Тебе захочется пройти

К тому бугру, где часто ты
Встречал бумажные цветы.
Кому цветы и от кого,
Зачем приносят, для чего?

Я слышал как то, что сюда
Ходила бабушка всегда.
Годами к ста, но всё равно
Ходила, тяжко и смешно.

Слабели ноги с каждым днём,
Ну, а она: «Дойдём, дойдём!»,-
Шептала, улыбаясь, всем,
Кого встречала. Вдруг совсем

Её не стали здесь встречать…
Кого так долго навещать
Ходила трепетно она,
Хоть и была уже больна?

Поведал как то дворник мне
(Разговорились, на скамье
Под солнцем отдыхая, мы,
Наверное, в конце зимы),

Что «это был ей милый друг»,
Любил её, и все вокруг
Им свадьбу прочили скорей…
Но собрались на сорок дней.

Война, конечно же, она.
В огне родная сторона,
Но всё равно - она ждала,
А после вовсе же нашла

То место, где убил снаряд
Его, да и других ребят.
Ходила, плакала, цветы
Несла… Неси цветы и ты.

Теперь сюда идут лишь те,
Кто помнят о войны кресте…
И, может, странник лишний раз,
Возьмёт и отдохнет, хоть час…

Там нет плиты, там нет креста.
От зданий в метрах пятистах,
За городом, людьми забыт,
Солдат под клёном вечным спит.