Медные провода висят над землей,
Люди столпились, эй, писатель, что с тобой?
В руке сжимая заостренные слова,
Неблагодарная, видимо слишком много тебе Родина и мать дала.
Теперь и не спишь -
Ночами грезы о еде, нет места больше в голове:
Держать твой мусор по ветру бежать в густую темноту будет
Еще так хорошо развеется в прах наше все
Уже построено дедами
С сверхсекретными делами, что унесли с собой
Эй, писатель, возвращаться пора домой...
Нет больше времени терпеть больного в больнице
И слушать песни, где рифму строят всю на "нице"
Я б убежал на край земли, но что-то грезит здесь, внутри Под сапогом задушен зной
Последний бой не каждому дано тело здорового больного заслонить собой.
Возвращение домой
© Copyright: Илья Фурса, 2017
Свидетельство о публикации №117060703845
Свидетельство о публикации №117060703845
Рецензии