Саморефлексия

Я просто пишу, как мне слышится.
Я просто пишу так, как дышится.
Я просто пишу то, что чувствую,
Без пышных неискренних фраз.

Возможно, глупа — не проверено,—
Совсем, навсегда или временно,—
То будет лишь временем мерено,
Но неизвестно сейчас.

В стихах мало мыслей возвышенных
И образов, ветром колышемых, –
Тех, что елеем вливаются,
Тех, что не забываются,
Тех, что уносят к Прекрасному,
Слезой пробиваясь из глаз.

Но я попрошу у Создателя,
Чтоб другом Он стал у предателя
И чтобы стал Он подателем
И не забыл в трудный час.

Да, я, как все, ограниченна,
И нет в том ни капельки личного.
Но образы временем взвинчены.
Может, нас просто довинчивают,
Чтоб не остаться в резьбе,
Чтобы остаться в земле.

Возможно, писать не призвание,
И это ещё не отчаянье,
Но я становлюсь изваянием,
Я умираю подчас...

Мечусь, словно зверь перекошенный,
Между кастрюлями-ложками,
Кидаюсь железными плошками,
Гремлю и стучу поварёшками.
Если никто не подаст.

Всему, что живёт, нужен случай.
Возможно, что это не лучший.
Но рвётся душа между прутьев,
Ей тесно сидеть взаперти.

Каблук тот подмял увядание,
И вскрылся пузырь ожидания,
И с болью пронзительно-ноющей
Опять упаду в лопухи...

Открылось вдруг что-то, сокрытое
В пыли, у дороги забытой той.
И, может быть, это избито всё,
Мною ещё не испитое,
От пыли дождём не отмытое...
Ищу я покоя... Пока
Нет берегов – река...

03.05.17