Ах, чтоб их...

Я видел много в эти дни...
Суровые в морщинах лица.
Я слышал страшный глас войны.
Такой! Что в пору застрелиться.
Или забиться мышью в щель.
Туда, мол, и дорога.
Пытал с молитвой я у бога:
- Я - кто? Он прошептал мне: - Цель...
Ах, цель? Чего? Каких начал?
Да, разве плоть моя - для пули?
   Здесь даже храм вдруг закричал,
когда осколки полоснули
оклады медные икон
и царские ворота...
Ах, чтоб их, эти крики войн
до хрипов, и до рвоты!
   Святых на досках выносил.
Черны в них были лица.
Сердечных не хватало сил,
когда смотрел, как птицы
летели в "райские" сады -
грачи, вороны, совы
рвать в клочья мёртвым животы,
чтоб выпить реки крови...
   Не буду строго я судить
котов в холодном марте.
Им всем хотелось просто жить,
но выпадала карта -
тропа, где был расщеплен дуб...
Минут пятнадцать бега.
А там лежал раздетый труп
под чёрным талым снегом.
И по весне... Да, чтоб, войну -
за недостаток хлеба...
Солдат был плотью - в желтизну
с оттенком синим неба.
Таких там было слишком много.
Глаза клевали птицы...
А я взывал на крике к Богу:
- Должно же, что-то измениться.

    Из блокнота "Донбасс". Закончено 21 мая 2017 г. Тверь.