Что с того...

Как жаль сейчас. Бывает, что с того?
Меня тревожит только одна мысль:
Минует сколько одиноких чисел
В пространстве отлученья моего?

Как долго сможешь не смотреть мне в след
И тихой болью в мои сны стучаться?
Я в одиночестве своём хочу остаться,
Уйти в подполье и не видеть свет.
Тебя в моих желаньях больше нет,
Что о ночной не скажешь иллюстрации.

Я, видимо, не просто стал таким -
Избитым жизнью, мрачным, мизантропом,
Что в ненависть свою по пояс вкопан,
До боли алчен, циник, нелюдим,
В своих мученьях - я всегда один,
Ведь чувствами задушен и растоптан.

Что есть теперь покой моих седин?
Сражений старых чаще ноют раны
И сновидений полотнища рваны,
Словно дороги русской серпантин,
Телега жизни моя ищет середин
Со скрипом проржавевшей пилорамы.

Я странный сон за явь принять готов,
И просыпаться больше нет желания,
Ошибок прошлых пред глазами изваяние
Мне в душу смотрит серебром оков,
Манит оставить в паутине снов
Своё истерзанное разумом сознание…