Поэтам..

Я закричу не от боли
Я закричу от тоски:
«Налейте мне водки,
Но только не виски!»

«Лучше уж от водки умереть, чем от скуки!»
Писал поэт поэту, засунув руки в брюки.
«В этой жизни помереть не трудно.
Сделать жизнь значительно трудней» -
Говорил он это как-то грустно,
Являясь любимцем площадей.
 
«Не жалею, не зову, не плачу,
Все пройдет, как с белых яблонь дым.
Увяданья золотом охваченный,
Я не буду больше молодым».

Он рвал на себе рубаху
И струны давил до крови.
Но слишком! Где то дал маху!
Да так, что его «берегли».
Народным стал. Достояние -
Стало эпохой страны.
Каждый год идут состязания,
Но «пародии» как-то странны.
«Протопи ты мне баньку по-белому -
Я от белого свету отвык.
Угорю я, и мне, угорелому,
Пар горячий развяжет язык».

Он пережил непогоды
И в вечность упал. Не суди.
Прожил не малые годы.
Ушел. Прости, не буди.
«Идут белые снеги,
как по нитке скользя...
Жить и жить бы на свете,
но, наверно, нельзя».

Вот народные творения!
Вот Россия сыны твои!
Бессмертные стихотворения -
Тебе писали от души!