Мысль о море

Какой нынче месяц?
Похоже, сентябрь.
На улицах говорят, двадцать первое.
Вечер? Ночь?
Понедельник. Должно быть, утро.
Непогода.
Дождь на окнах не вниз, а вверх.
Утекаем, однако.
Пусто в холодильнике.
А может, пустота в голове.
Беспорядок. Полнейший хаос.
Что за запах?
Цветочки в вазе.
Цветы. Откуда?
Ах, да, припоминаю.
Черный фрак и платочек в кармане.
На руке золотые часы.
Нахал.
Как будто до этого мне есть дело.
Красные розы.
И пьяные рожи.
Такие же красные.
И вино.
Белое.
Эшафот.
На рассвете однажды проводят.
И забудут.
Вот он - эшафот.
Для воспоминаний.
И туман.
"То ли пулю в висок",
То ли снова заснуть.
Понедельник. Сентябрь.
Двадцать первое. Утро.
Размазать по стенке.
Календарь разорвать.
И развеять по ветру.
Чтобы больше ни чисел, ни понедельников.
Черный хохот.
Холодные руки.
"Дыхание Смерти".
Снаружи разруха.
Внутри беспорядок, но можно жить.
Если прибраться.
Из зеркала кто-то смотрит.
Рот-то кривой!
И глаза ввалились.
Не одолжите ль краски?
Нарисую бездну!
Или море во время шторма...
К черту.
Мой корабль давно разбился.
А вашему - не уплыть.
Уходите и возвращайтесь ночью.
На улице, говорят, непогода.
Уплываем, однако.
И даже без кораблей!
Главное не захлебнуться от счастья.
Или от горя.
Главное - не утонуть.