О всём написанном

.

Когда-нибудь и кто-нибудь, возможно, всё это прочтёт,
Пройдёт сквозь эту темноту, бессвязность сказанного; лёд
Красивых сочетаний, форм рассыплет, снова соберёт...
Что он найдёт? Что я нашёл, встречая это до конца –
Себя рождающий глагол из времени, как из яйца –
Что в имени его, откуда он течёт по тишине,
Рельеф её определив и в том укрыв, как первый снег,
Сошедшись тяготеньем близ, слог к слогу, словно знаком в знак?
Что он хранит в себе, собой назойливо смежая в такт
И слух, и зренье?.. В такт чему, каким сердцебиеньем он
Исходит из бесследных недр и остаётся, погружён
В свою глагольность, словно в лес всего ненужного, и как,
Отбросив все одежды, он вновь сеется?.. Сожмёт рука,
Что воды бедные несут его исчезновенья, и –
Что остаётся?.. Жизнь, «бесплодные усилия любви», –
Да, жизнь немая, неуслышанность и возвращенье... Так
Я возвращаюсь, счастье; драгоценная ничтожность, стань
Здесь образом бесплотного, немого...


Декабрь 2012.