Когда, раскалывая веки,
спешит бессонница ко мне,
как рыцарь, спрятанный в доспехи,
на необъезженном коне,
она не требует безумий
и расслабляющей тоски.
Она спешит, чтоб я не умер,
зажатый мыслями в тиски.
И наступает миг, который
необходим, как поворот,
когда стихают разговоры,
и время
замедляет ход,
когда сомнения разъяты
на сложность и на простоту.
Да,
я писал стихи когда-то,
и я их не перерасту.
Бессонница
© Copyright: Виктор Бушев, 2017
Свидетельство о публикации №117060603763
Свидетельство о публикации №117060603763
Рецензии