Плач летнего дождя

Окружена толпою, одна в своей пустыне...
Ты можешь все вобрать и с легкостью уйти,
Но как забыть тот час, что солью лег отныне,
И бросить все, узнав, Он есть в конце пути.

Он мучается тоже, обрезав пуповину...
Все краски, звуки мира – безбрежный негатив.
Мечтают миллионы увидить половину...
Но отчего-то медлят, волненья укротив.

Эмоцией взорваться, нагрянуть бурей сладкой
Иль лечь подводной лодкой, на равнодушья грунт,
Иль ограничить чувства пределами тетрадки,
Или купить, как прежде, изюма флегмы фунт?

Летят, летят торпеды вселенского волнения.
Амур забросит стрелы. Анахронизм колчан.
И получив пробоину, промолвят с удивлением:
– Бывает...это мелочь, – и тихо промолчат.

Бессильны здесь все боги, не велено вмешаться...
Вновь культ свободной воли сквозь жернова летит.
Им надо же всего лишь немного пообщаться,
И этот день волшебный бессмертье воскресит.

Приходит летний день, как холод. Символично...
Он о тепле давно звонит в колокола.
Его дожди поймали, как говорят, с поличным,
Но одиноки луж пустые зеркала.

Окружена толпою... Он мучается тоже.
О, сколько можно, Боже! Один и тот же нож...
И плачет летний дождик, так на суьбу похожий..
И входит в уши снова с комфортом, тихо ложь.