У последней черты...

Так хотелось по-простому, по-хорошему?
Чтобы утром ждали пироги?
А остался под поляной непокошенной.
И не важно, где друзья, а как враги.

Над тобой, холмом, земля нарытая,
Да вороны на кресте, как на суку.
Вот нетронутая чарка, хлебом крытая.
И завидуешь живому мотыльку.

За тебя решат, куда направишься.
Слава Богу, что отпели, да крещен.
Сам-себе всё меньше нравишься,
В ожидании и страхе, лежа сорок дён.

Окреститься захочешь - не сможется.
Руку стылую ко лбу не поднести.
Сказал молитву, если б знал, чтоб не тревожится.
Но, поздно клянчить: "Господи, прости!"

А когда начнут по заповедям спрашивать,
Потому-как не задаром благодать.
Нету пользы что-то врать да приукрашивать-
Всё тут вписано в небесную тетрадь.

Никого ты не убил. А ведь хотелося?
То жалел, то обижал отца и мать.
Не свидетельствовал ложно? Утерпелося?
Как же это грустно вспоминать.

За тебя найдётся ли радеющий?
И скатится с глаз его слеза?
Чтобы ангел произнес: "Фома неверующий,
Заходи; не суйся на глаза".

Но, какой бы ни забытый, ни заброшенный,
Как бы ты не кувыркался по судьбе-
Летним дождиком иль снежною порошею
Богородица поплачет о тебе.
-----
Стихотворение отца:
Михаила Ивановича Скляренко