Пророк

Он, рожденный в нелегкое время,
Об ином никогда не мечтал
В своем творчестве, став много выше,
Самой лучшей и мощной из скал.
Он стихами писал те картины,
Что невидимы глазу людей,
Он идеи по-новой воспринял
И стал гласом для этих идей.
Он талантами был переполнен,
С детства в нем пробуждались они,
С озарением бежал мальчик к маме,
Та сказала: “Дурацкие сны!”.
Сложно чуду в наш мир пробиваться,
В муках творчества шел по стеклу,
Очень рано столкнувшись с презрением,
Так не часто встречал похвалу.
Он безвестность познал, как и голод,
Но не бросил призвание свое,
Был и лавров, и славы достоин,
Трели слушал, но не воронье.
Не закончил гимназий ни разу,
Но мудрее, чем ректоры был,
И в работу, и стихосложение
Вкладывал свой безудержный пыл.
Начинал с непростых переводов,
Не бросал никогда он стихов,
Он работал на зависть и совесть,
Став одним из великих столпов.
Жизнь любил всей натурою страстной
И нельзя было сразу сказать,
Что он горя хлебнул полной чашей
И пришлось ему дважды летать.
Ведь любовь - не простое искусство,
Пусть Бальмонт им владел как никто,
Он порывы свои щедро тратил,
Разрывая себя ни за что.
Его жертвы не станут напрасны,
Своей жизнью, работой, в стихах
Так не мало поведал потомкам,
Предрекая невежества крах.