Скука-жизнь... И тупая, как люди, бессонница...
Не дают по ночам отдыхать.
Отбивает виски королевская конница,
Мне приказывая с нею встать.
Я нацелюсь, возьму на ружьё всех охотников,
Дуло вперю в глазницы шлемов.
Вновь улягусь, но бьёт враз в виски отряд плотников,
Выбивая чертей из домов.
Отберу я топор, раскромсаю шумливость,
Распихаю врагов по углам,
И опять тишина. Чей-то смех. И глумливость...
Знать, не сбыться морфейным мечтам.
Я придумаю сотни Вселенных в безвременьи,
Уничтожу, потом воскрешу.
И драконом я стану за ночь пред каменьями,
Позже феей лесов быть решу.
Но не Зверь я. Не Феникс. Не Бог. Не бессмертная.
А песчинка. Пылинка. Микроб.
Дышит в шею бессонница страшно инертная,
Будто Тихая Смерть тянет в гроб.
Бессонница
© Copyright: Айрин Каа, 2017
Свидетельство о публикации №117060506510
Свидетельство о публикации №117060506510
Рецензии