Здесь воздуха хватает на глоток.
Здесь мрамор ночи на губах прохожих.
Скорее прочь! Беги! Ну, что же,
Ты делаешь очередной виток?
Незримым мелом нарисован круг,
Слова заклятья шевелю губами,
Не разомкнуть объятья этих рук
И нету воздуха под куполами.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.