Капли в лужи утопленниками
Бросаются.
Барабанят по зонтикам,
Словно в дверь.
Машина проедет, обольет, а ты -
Улыбаешься.
Как будто умытый покойник.
Верь - не верь.
Хмурые лица навстречу -
Словно на похороны.
А ты идешь - свободный, счастливый и
Хочешь кричать. Остальные - будто оглохли:
Не замечают крика твоей души.
В лёгкие воздуха ты набираешь больше:
Ты отпустил. Отпустил, что тебя держало.
А впереди будет только хороше-хорошее.
Ибо любой конец - это есть Начало.
Спокоен, как пульс покойника
© Copyright: Алиса Маяковского, 2017
Свидетельство о публикации №117060505815
Свидетельство о публикации №117060505815
Рецензии