МАРКЕС
В шляпе широкополой, воронова крыла,
он будет сидеть в углу, не считая лет,
Божья рука его сюда привела,
к дому в поселке, которого нет.
Облако пыли над барами, борделями,
домами рабочих, буржуа и приезжих,
над плетеными креслами и постелями,
настенными фото и крестами умерших.
Над песней, гниющей в мехах фисгармонии,
над заросшей железной дорогой –
облако пыли, проглотившее молнии,
будет ему подведеньем итогов.
Загорелый как древний конкистадор,
он будет сидеть в углу, улыбаясь,
он будет глядеть на тебя в упор,
с тобой и с собой прощаясь.
Маркес
© Copyright: Михаил Месонжик, 2017
Свидетельство о публикации №117060502506
Свидетельство о публикации №117060502506
Рецензии