Утро и долгий ящик

Повзрослела, похоже. Тяжёлая на подъём,
на веко, на слово. Посылающая день за днём
за тридевять понедельников - далеко туда,
где свежи предания, хотя всё же верится иногда:
выживут даже сыгравшие в долгий ящик.
Начнётся сезон горячих голов, горящих
путёвок по следу лирической героини.
След обрывается где-то посередине
живописной сценки - шёпот, вокзал, стена
с обнимающимися тенями. Героиня моя не сильна
в описании действий - то элегия, то кровать
представляется ей. А теням пора оживать,
проходить по внеплановым промежуточным кадрам,
непечатным фразам, черновым листам, непарадным
видам. Они это сделают.

Сонные веки
дрожат. Тень качающейся за окошком ветки
давно клюёт их: просыпайся, подъём, началось.
Солнечные лучи с трудом пробиваются сквозь
шторы и нежелание шевелиться. Наперебой
гости из-за стекла расхваливают любой
наступивший день - отмахиваясь и в ответ грубя,
собираюсь, пытаясь догнать нелирическую себя.

2016