Комнатный поэт

Мне говорили, много, долго,
Что в стол писать - лишь шаг назад.
И это дело чести, долга -
Мне в массы бросить слов снаряд.

Я временами соглашалась,
Что нужно пробовать, искать.
И убедить себя пыталась,
И страх стремилась отпускать.

Боюсь не вас, не ваших взглядов.
Себя боюсь, себя корю.
Страшусь пылающих зарядов,
Боюсь, отчаянно сгорю.

А в голове звучит лишь фраза,
Из фильма с Даней одного:
Пора расширить же пространство,
"Из душа выйти" - и всего.

Быть может, справлюсь очень скоро.
Шепну "спасибо" тем, кто был
Мне как прочнейшая опора.
И тем, кого и след простыл.

За что, вы спросите, уж точно.
"За то, - отвечу вам скорей, -
Что было в жизни все непрочно,
Что веру рушили в людей".

Стихи оттуда, все оттуда.
Я вдохновенье в тех ищу,
Кто были как моя простуда.
Каких уже не подпущу.

Мне нужен тот, кто будет ближе,
Кто будет чувствовать все то,
О чем слепые не услышат.
Кто скажет просто о простом.

С кем можно быть в разы слабее,
Кому не стыдно показать,
Что ненавидишь быть грубее.
Кому возможно все сказать.

Мне нужен тот лишь, кто услышит.
Кто все поймет за много лет.
Кто скажет нежно, глядя свыше:
"Нет, ты не комнатный поэт".