Обзор весеннего лонга от Анны Арканиной

Преамбула нужна, чтобы понять хоть что-то об эксперте, который взялся говорить о ваших стихотворениях. Какой меркой он, то есть я, будет измерять, каких блох будет искать и, вообще, важны ли ему блохи.
 Начну с разоблачения. Я никакой не эксперт, я самозванка,  самозабвенно влюбленная в поэзию.
Читать, слушать, искать родное звучание, сопереживать, открывать новые имена и взахлеб, до одури, до бессонных ночей и каждый раз заново, как будто я только что родилась, влюбляться в миры поэтов - это мое все.  Я никогда не устану удивляться. Тем тяжелее мне встречать непонятную, чуждую поэзию, как будто  меня обманули. Фантик есть, а конфетки нет.
Моя мерка - это мир чувственности, поэтического зазеркалья, четвертое измерение. Рифмы, ритмы, это только средства. И я уверена, что пройдя жернова отборочного тура, в лонг  прошли только отборные и мастерски сделанные стихи. Вот с этого утверждения, пожалуй,  и начну.

1. Ольга Домрачева "время глухих снегов"
http://www.stihi.ru/2016/12/22/4748

время глухих снегов, зыбучих ночей
зря воробей-беспризорник пытает чья ты
ты чей
мимо плывут человеки плотва плотвой
носят по силе боль и по слуху вой
под чешуёй холодны случайны

зреет на черной ветке
кромешный день
плачет по-детски
взбалмошный воробей
че;ййа чейчей
чейчеййа;

падает
тонет тихо созревший плод
только плывет куда-то
сумрачный город-плот
где поджимая лапки
под крышей глухой зимы
птаха канючит: чьи; мы,
чьи мы; чьи мы;

***Первое стихотворение и сразу попадание в мир моей чувственности. Прием с использованием очеловечивания птичьего языка не нов, но тут он строго выверен, дозирован и очень уместен.  Стихотворение - одна большая метафора,  в созданный мир веришь безоговорочно, возвращаюсь выдернуть понравившиеся строки, но получается только взять все стихотворение целиком. Мой поклон  - это авторская удача и, несомненно, моя как читателя тоже.

2. Липа Липовая (Виктория Смагина) "беспочвенно врастают иногда"
http://www.stihi.ru/2016/08/27/3803

Беспочвенно врастают иногда
в мою тоску чужие города,
где окон монохромная слюда
в горчичный цвет окрашивает звуки.
А тучи сеют водное зерно
на каменные пажити давно,
на тонкие фигурки в домино,
на нищенски протянутые руки.
И всё течёт: невнятные слова,
слепые птицы в чёрном, дерева
с изломанными ветками, глава
о многобожье в древнем манускрипте,
скрип перьев, одиночество свечи
в задымленной каминами ночи,
в круженье обезумевших личин,
в оглохшей от молчанья старой крипте,
затянутой сетями паучат …
И ломкая сургучная печать,
и строки, что пытаются кричать,
но пеплом осыпаются бездымно…
…Взрываются клаксоны в пять утра,
томительная, нервная жара,
высотки и колодезность двора.
…И город-лимб примеривает нимбы…

***Стихотворение начинается на высокой ноте:
« Беспочвенно врастают иногда
в мою тоску чужие города»,
но дальше автору не удалось удержаться на заданной высоте и тут появляется ничего для меня незначащая строка:
«окон монохромная слюда
в горчичный цвет окрашивает звуки»
не могу представить, как «слюда окон» звук окрашивает в цвет. Дальше,  больше: «круженье обезумевших личин» - кто это? Мне как читателю  все это непонятно, оттого грустно, когда  в стихе появляются:  « старая крипта», «сургучная печать», « клаксоны». В каком веке и где происходит действие? « Город-лимб» прогуглила, спасибо, не знала. Но почему он «примеривает нимбы»? Вопросов много, ответить может только автор, или дать пояснение в названии или преамбуле. А пока этот стих, точно мимо меня.

3. Катя Солдатенко "около нуля"
http://www.stihi.ru/2017/02/26/11434

Идёшь  сквозь дождь по кромке февраля -
а снег темнеет яблочным огрызком.
Зима сошла  - весна ещё не близко,
и всё, что в мире - около нуля.

Идёшь - скользишь. Флажками - от и до -
украшены опасные участки.
Коварный лёд не терпит свистопляски:
отдельно - свист, отдельно - пасодобль.

Петарды и морозы пережив,
вдыхаешь чутко точечность момента.
Притихший день спешит интеллигентно -
едва течёт желтком  за гаражи.

Идёт-скользит по слякоти народ,
шаги считая до тепла и суха:
скорей бы засветить окошки кухонь,
налить чайку, воздвигнуть бутерброд!

Не ради фарса, а триумфа  для
глядеть с высот на миронепорядки.

"...Без прояснений, пасмурно, осадки..."
И всё, что в мире - около нуля.

***На первый взгляд стихотворение о понятном каждому москвичу (извините, я о своем, наболевшем) погодном межсезонье. И, по идее, уже сама тема должна настроить меня как читателя позитивно, или начать сочувствовать я должна точно. Но попадания не случилось. Во-первых, в стихотворении нет сюжетной линии. Оно совсем не пострадает, если переставить местами четверостишия. Снег темнеет, как яблочный огрызок, понимаю.  А, вот: «а снег темнеет яблочным огрызком» звучит, по крайней мере, странно. «Воздвигнуть бутерброд» - я понимаю смелость взять именно такой глагол, но не смешно. И что значит : «Не ради фарса, а триумфа  для». Какого, извините, триумфа? Что дошел до дома и чай с бутербродом пьешь? На мой слух, стихотворение косноязычно, много стилистических неровностей, да и вообще оставило меня равнодушной, если не сказать, разочарованной.

4. Клавдия Смирягина-Дмитриева "Хурма"
http://www.stihi.ru/2017/01/01/3631

Пришла пора светящейся хурмы,
прозрачной до семян, до сердцевины.
Над городом предчувствием зимы
курсируют седые цеппелины.

Курсируют, касаясь куполов,
утюжат неба серую изнанку,
на мелкий дождик снег перемолов,
лениво сеют реденькую манку.

Торговец смуглый, прячась под навес,
ладонью нервно вытирая холку,
дары скупые северных небес
и север проклинает втихомолку.

Зато хурма! Сквозь сумеречный смог,
сквозь осени томительные страхи
она горит, как рыжий огонёк,
как пуговка на порванной рубахе.

Но рви не рви, в прорехах хмурых дней
белеет нежность завтрашнего света.
Чем снег светлей, тем будет холодней.
Чем холодней, тем жарче будет лето.

И где-то там, далёко-далеко,
в кисельных берегах неторопливо
стекает с гор парное молоко,
и пенится в чанах хмельное пиво.

А здесь, сейчас обнявшиеся мы
в промозглом ноябре, как на подлодке.
И капли сладкой солнечной хурмы
стекают по озябшим подбородкам.

***Непосильная задача для меня обсуждать стих-призер важных конкурсов, и, вообще, поэзию моего любимого автора и друга. Мастерски сработано, отличный слог, картинка грузится. Но самое живое место для меня в стихе вот тут: «Зато хурма!». Именно в этом месте у меня екнуло и я перестала читать стих только как образец поэтической грамотности, а стала сопереживать. Как на крючок, на эти простецкие и честные слова поймала меня Клавдия. Чтож, благодарю, я ваш читатель!

5. Владимир Сорочкин "Касаясь лица"
http://www.stihi.ru/2017/02/02/2

А помнишь – снег кружился вразнобой,
Светясь алмазным нимбом над тобой,
Лица касаясь, тая в сгустках пара.
Зима едва куражилась и жгла,
И шаркала метельная метла
По стёртой грампластинке тротуара.

И ты смеялась – снегу, свету, снам,
И щедро время улыбалось нам,
Пересекая год привычным курсом,
А снег ваял, коснувшись пустоты,
На ветках букли, бантики, цветы,
Как говорится, – просто и со вкусом.

Морозный мрамор хрупок. – Бог бы с ним…
Я знаю, что с тобой не разделим:
Не разлучат нас тени или стены…
Уже февраль, и сникшие снега
Белеют, как танцовщицы Дега,
На грязный холст сошедшие со сцены.

***Вот еще один февраль, но какой звонкий, поэтичный, ни на чей не похожий февраль.
«И шаркала метельная метла
По стёртой грампластинке тротуара»
 Ага, невозможно красиво и хорошо. А самое важное, что весь стих ни на  секунду не съезжает с заданной ноты. Держит уверено, до последних строк:
«и сникшие снега
Белеют, как танцовщицы Дега,
На грязный холст сошедшие со сцены.»
 Как приятно говорить хорошие слова, но еще приятнее читать настоящие стихи, в которых столько света, верно подмеченных деталей, чувственности! Спасибо!

6. Александра Иванова Шурочка "Ночь"
http://www.stihi.ru/2017/02/01/1922

Ходит по комнате ночь, в вяжущем холоде топко,
тает, вращаясь, луна, плачет зеркальная лодка,
тень раскачав до иглы, рвется вощеная нитка,
тонет в суглинистой мгле хлипкая медная зыбка,
 
кто там, если не мы? немы колчан и стрелы,
в мрачные стены зимы звезды бросаются белым,
катится яблоко в путь, в поле, где снежные пули,
не было бы судьбы, не было бы сумы, воли,
 
но тянет, буравя льды, сумрак тысячи комнат
в окна, где потолок сломит остывшая домна,
и в вязнущих в жидком сне, словно бы в манной
каше, не узнаешь чужих и выдыхаешь – наши.

*** Вот, вроде бы все слова по отдельности понимаю, и, даже, интуитивно понимаю, о чем речь в этом стихотворении. Но картинка не складывается из чехарды образов: «зеркальной лодки», «тень раскачав до иглы», «хлипкая медная зыбка», «немы колчан и стрелы», «катится яблоко в путь», « буравя льды», «потолок сломит остывшая домна» и проч. О чем это стихотворение? Кто тут? Где я? : )  Мозг сломался. Извините, автор, но для меня это абракадабра, которую я, при всем желании, не в силах расшифровать.

7. Марина Корсакова "Проснёшься утром – сыро и прохладно"
http://www.stihi.ru/2017/03/03/5211
Проснёшься утром – сыро и прохладно,
Туман стоит за серою оградой,
Покорно мокнут яблони в саду…
И ты – всему надежда и опора
Навьючиваешь дел привычный короб,
Вплетаясь в их цветную череду,
Где каждое занятие насущно,
Где мимолётно губит  планы случай,
Но колесо вращается легко.
Рутинна жизнь – в ней мало белых пятен,
Лишь ты один неясен, непонятен,
Ни в чём не отражаясь целиком.

***Вот и понятное ( ура), ровное стихотворение. Но, для меня не случилось удивления, открытий.
 Если не считать финала. Финал прекрасен в своей двусмысленности:
«Лишь ты один неясен, непонятен,
Ни в чём не отражаясь целиком.»
Но финал как бы остался подвешенным в воздухе, нигде нет объяснения, почему автор целиком ни в чем не отражается. А мысль интересная.

8. Юлия Долгановских "Сон Якова у подножия Потёмкинской лестницы"
http://www.stihi.ru/2017/02/10/5079

— Что за дела? — услышь меня, Господи! — Что за дела?
Каждый охотник желает знать — и я вместе с ним,
где кончился цвет — лишь море черно, лишь сажа бела?
Откуда их столько — крылатых, а сверху нимб?

То вверх удаляются, то приближаются вниз —
вектор пути начинается с точки, в которой лежишь.
Глаза б не смотрели, но смотришь на женский истошный визг,
а эти, все в белом, не видят — ступени, коляска, малыш!

Плывут и плывут потоки белых — целая рать! —
лестница тянется следом — туда-сюда,
скачет коляска по лестнице — им бы сдержать,
секунда-другая — ступени, удар, беда!

Я открываю рот, я пытаюсь кричать,
воздух — горяч! — обжигает мою гортань,
в мареве дымном тает несчастная мать —
ракурс меняется  — вновь белоснежная ткань

по ветру плещется — и тишина, тишина —
где же тут кнопка, чтоб в уши ворвался звук?!
— Яков, — шепчет мне белый, — коляска катится на
небо, а вовсе не вниз — человече, ты близорук!

Только представь, он родился — и сразу в рай,
будет весь в белом, с крыльями, сверху нимб,
хочешь — ешь яблоки, хочешь — летай да играй,
не бойся, ему не больно, ведь я вместе с ним!..

/Здесь грубая склейка, здесь не хватает плёнки —
истлела, сгорела, осела в чиновном кармане —
не угадать — и не надо! — чей замысел тонкий
кадр за кадром погиб в черноморском тумане?/

...Сколь воду ни лей, но последняя капля — предтеча:
грохнула пушка на бутафорском линкоре.
Просыпается Яков, расправляет затёкшие плечи
и держит чёртову лестницу параллельно морю.

*** Вот еще один стих, знакомый мне по небезызвестному конкурсу (без рекламы). Сколько очевидных и неочевидных смыслов понимания тут намешано! От библейских до киношных. Не сказать, чтоб я пробралась невредимой через все пласты смыслов и ассоциаций. Но для меня очевидно, что ритм, мощь, накал страстей соответствуют фильму С.Эйзенштейна вполне.

9. Елена Анирусс "жизненное"
http://www.stihi.ru/2016/09/10/2873

Дядя Миша с лета живет один...
А жена недолго была больна,-
Со стола не убран валокордин,
В пузырьке  так много еще до дна.

По другому жизнь день за днём идет,
То, что было раньше - почти обман.
Каждый вечер -  кофе и  бутерброд,
Под семейным фото  телеэкран…

Забредёт  соседка смотреть в глаза,
Опустив на блузочке декольте…
А теперь и можно… С чего – нельзя?
Ведь теперь-то что… Но глаза  - не те.

Притворится он, что и стар и  туп,
И за дверь отправит ее одну,
И картошку  молча закинет в суп
Словно Стенька Разин в волну княжну.

Для своей печали не ставя срок,
Он назавтра снова с соседкой груб,
И ему не страшно, что одинок...
И не знал он раньше, что однолюб.

***Житейская зарисовка, спокойно-болючая. Таких  историй пруд-пруди, но каждая болит как единственная. Удивил только возникший как черт из табакерки Стенька Разин.( или это только для меня так?) Не знаю, нарушаю ли я правила, но на похожую тему писала Лена Касьян стихотворение «Юзек и Магда» http://www.stihi.ru/2008/07/05/282, каждый раз, как читаю,  захлебываюсь в рыданиях.

10. Алекс Трудлер "города"
http://www.stihi.ru/2017/01/01/6368

город Я встречает тебя собой
и ведёт по каменным узким тропам,
говорит - торопится, вразнобой,
как смешной торговец из конотопа.
чердаки, подвалы, разломы плит -
улыбаться пробует, улыбаться.
а внутри-то теплится? - говорит.
сколько лет? - наверное, всё же двадцать.
ещё полон хрупких ретортных дум,
разгоняет ветер до самой сути,
надевает свой выходной костюм
и выходит вечером - "выйти в люди".

город ТЫ встречает меня тобой,
и ведёт тайком к вернисажам, книгам,
говорит с припухлостью над губой,
вспоминая детство, фонтаны, ригу.
заслоняя вывески, тень для глаз,
улыбаться пробует, улыбаться.
что снаружи? - тёплое напоказ.
сколько лет? - наверное, девятнадцать.
ещё "эр" грассирует в слове двор,
и причёска сбита навстречу ветру,
что ломает замки и сущий вздор
и уносит шляпки и сны из фетра.

город МЫ встречает ревниво нас
и идёт за нами, виляя следом,
и молчит старательно битый час,
словно наш язык для него неведом.
обнесён стеною. там - ров. там - вал.
а внутри-снаружи - толпа народа.
узелок на память бы завязал.
сколько лет? - наверное, нет и года.
ещё редок утренний холодок
за мембранной гранью дверного скрипа,
и пытает золото оселок,
чтобы нас по мелочи не рассыпать.

***Ой, ну это стихотворение, как говорят уважаемые эксперты небезызвестного конкурса : «в мой личный лонг». Прямиком. Целиком.  До буковки. За «шляпки и сны из фетра», за «утренний холодок за мембранной гранью дверного скрипа», за то «чтобы нас по мелочи не рассыпать»… думаете, стихотворение хорошо сконструировано? Да. Но это именно та конструкция, которая не мешает восприятию, а сама по себе является выверенной поэтической деталью. Благодарю, Алекс, и обещаю, что благодаря этому стихотворению я больше не смогу быть к вашим стихам объективной. За исключением анонимных конкурсов.

11. Марианна Боровкова "Семь фарфоровых слоников на счастье"
http://www.stihi.ru/2016/04/22/1817

чужой, какой-то непонятный звук
прервёт полёт - во сне ли, наяву
дитя хохочет или плачет птица?

песочные часы спешат, спешат,
и слышен чей-то торопливый шаг,
дыханье сбилось, дрогнули ресницы -

она встаёт ни свет и ни заря
и слоников выстраивает в ряд
на стареньком ореховом буфете -

ах, антиквариат, ах, ренессанс,
у слоников доверчивый анфас,
и сами благодушные, как дети

за ними только нужен глаз да глаз,
упустишь - разбегутся по углам
ищи-свищи по анфиладам комнат

она встаёт на цыпочки, тонка,
её медитативная рука
стирает пыль с фарфоровых животных

день набирает сил; вино и хлеб,
накрытые салфеткой на столе,
она едва попробует спросонок -

сегодня столько неотложных дел,
но главное не думать: где он, где
последний, неприрученный слонёнок?

***Мне только кажется, или это стихотворение переживет  нас на добрых пару сотен лет? И, кажется, что оно всегда жило. А  Марианна только синтезировала его из воздуха, из частичек пыли, которые взвились из под ее «тонкой, медитативной руки».   Сколько в стихотворении немыслимой грации, тонко схваченного момента, кипящих внутри страстей, но не выданных ни словом, ни жестом, ни вздохом! Вот, как ей удалось на раз, без долгих расшаркиваний и словоблудия, заставить сочувствовать ЛГ, ясно увидеть картинку и, в конце концов, страшно распереживаться за судьбу «неприрученного слоненка»? Фантастика и поэзия в одном флаконе. А еще трудолюбие, тонкий слух и владение словом.

12. Геннадий Акимов "Черноземный триллер"
http://www.stihi.ru/2015/04/17/9310

Темнотища. Березки да сосны маячат.
Упаковки от чипсов, жестянки от пива.
В черноземных рощах зело маньячно,
также очень мусорно и тоскливо,
да — тоскливо ползет затянувшийся триллер,
героиня должна неизбежно погибнуть,
из нее будут жарить шашлык на гриле,
в общем, муть такая — смотреть противно.
Да и сам ты здесь в незавидной роли,
в амплуа "простак", дурачок блаженный.
Не храбрец, обращающий в бегство троллей,
а свидетель, трясущийся возле жертвы.
Приезжает полиция — шустрые хлопцы,
собирают улики, смартфон, бумажник.
Лейтенант, говоря с тобой, странно смеется,
а сержант за топориком лезет в багажник.

***Ээээ, так, с небес на землю, мордой в чернозем и сразу на шашлык. Даже не знаю, как сказать помягче. Наверно, у таких стихов есть свой читатель. Даже точно он есть. Но только я - не он. Я про «слоников». Извините.

13. Доктор Но "Репертуар"
http://www.stihi.ru/2017/01/06/3781

Привычка – когда под ногами скрипит земля и на зубах скрипит,
Когда ты вслух говоришь: «хорошо», а про себя: «терпи».
Привычно вслушиваешься во тьму, привычно смолишь в кулак.
Концерт по заявкам включают в пять – протяжно орет мулла.
Скучая, работаешь "на автомате" – работает автомат.
Спектакль идет не первый сезон – можно сойти с ума.
Роли артистам набили оскомину, зритель интриги лишен.
От каши и чая воняет хлоркой, от ротного – анашой.
В антракте смущенно подходят пейзане – в поле, мол, хлеб горит.
Меняешь поле на шнапс недорого – несите, мол, литра три.
Жара, пылища, комбайн встает – хреновенький реквизит.
Вечером дождик сбивает с ритма – играть предстоит в грязи.
Ночью – работа. Опять работа... Время плетется клячей.
Занавес. У расстрелянного комбайна женщина в черном плачет.

***В стихотворении много разных деталей, что есть хорошо. Детали имеют свойство роднить читателя со стихотворением, но только если они узнаваемы. Но тут мне показалось много личных, важных автору, но не работающих для читателя деталей типа: «Концерт по заявкам включают в пять», «воняет от ротного – анашой», «Меняешь поле на шнапс недорого». Я не в теме, почему в пять, при чем тут ротный с анашой и почему поле меняешь на шнапс? Где дело происходит? Нет- нет. Если надо объяснять, то не надо объяснять.  Выделю, все же, понравившуюся строчку : «Когда ты вслух говоришь: «хорошо», а про себя: «терпи» ».

14. Сибирский Волк "Душа, щелкунчик, разгрызёт орех"
http://www.stihi.ru/2017/03/06/11023

Душа, щелкунчик, разгрызёт орех,
загадку смерти, что ведёт наверх
по лестнице, спускающейся вниз –
солдатик, не пугающийся крыс.

И крысы нет, остался только цвирк,
тень, место, полость, время, то есть цирк
отсутствия осмысленности и –
Стикс, помнящий зачем сюда мы шли.

Не больше и не меньше – не дыша
[теперь - совсем] плывёт внутри душа:
по кругу, ускоряясь, как тоннель
в воронку света, что и есть орех,

где утекает мёртвая вода,
у лиственницы взятая, как мзда –
щелкунчик тела поедает смерть,
чтоб сквозь тебя, чудесница, смотреть.

***Образность такая, через край. Ее так много, что сквозь эту образность я не смогла продраться. Читаю, а мысль ускользает. Сначала щелкунчик это душа, потом щелкунчик - тело. Да кто ж он на самом деле? И свет - орех? Ой, простите, автор. Ваш сканворд мне не разгадать.

15. Семён Кац "Московско-ленинградское"
http://www.stihi.ru/2013/09/06/2802

Сынки окраин, пасынки Арбата,
Таких в базарный день сто на кило,
Мои друзья - перовские ребята
Арбатских били в ЦПКа и О.

Но времена менялись постепенно,
Низы не ополчались на верхи,
К Стопани вёл меня Кривоколенный,
Где приручались дикие зверьки.

С подругами гулял на двух Арбатах,
У Фёдорова шастал на развал,
А в доме на Садовой рыцарь в латах
Ко мне мою подругу ревновал.

Доныне помню со слезой, готовой
Пролиться по небритому лицу,
Как Сретенка дугою от Садовой
Сбегает вниз к Бульварному кольцу.

Я окольцован. Рано или поздно
Придёт ко мне несущая косу,
И буду, неопознанный, опознан
По птичьему Бульварному кольцу.

***Вот читаю и сразу попадаю впросак:
«Сынки окраин, пасынки Арбата,
Таких в базарный день сто на кило»
 Сынков сто на кило? Кило чего? Типа по рублю пучок? Применительно к людям я этого не понимаю. Почему «Бульварное кольцо» птичье? Вообще, чувствуется хороший слог, рука мастера, если б не столько промахов. Работать, думать, полировать. И вырастет хороший стих. Пока только заготовка. Извините.

16. Электрическая Ящерка "Мартовское"
http://www.stihi.ru/2017/03/11/5223

Снега и холода идут на спад.
Во все окошки домик смотрит в сад.
Мурлыча, гладит женщина бельё,
и радостно от песенки её.
Утюг тяжёлый, словно пароход,
плывёт по глади полотняных вод.

Полуоткрыта дверь. А что за ней?
Весенняя игра светотеней,
ветрозатишья, звукотишины.
Пернатые в неё вовлечены –
акыны и бояны птичьих стай
вот-вот затеют шум, галдёж и грай.

Снаружи точно то же, что вовне:
утюг по бирюзовой простыне
с утра весь день скользит, как заводной.
Зато теперь нет складки ни одной.
В душе звенит мечтательная блажь,
и ничего не сделаешь – весна ж!

*** Очень обаятельное стихотворение, все в нем понятно и ладно. И женщина утюжит, и Бог не плошает. «Весна ж!» Благодарю за отдых сердцу и уму, а то еще не середина лонга, а мне уже хочется сдаться. Тяжела шапка эксперта, ох, тяжела.

17. Татьяна Лернер "Нарциссическое"
http://www.stihi.ru/2017/01/10/7566
 
- Какой прелестный цветок! - сказала женщина         
 
                и поцеловала красивые пестрые лепестки.
 
                Г.Х Андерсен
 
Было их невеликое множество,
лепестков на расцветшем тацете.

Одного я терпела по-божески,
удивляясь, откуда в нём эти
злые комплексы, неподходящие
к нашей жизни, простой и пригожей.
И растила нарциссы не в ящике,
а под собственной ласковой кожей.

Одного я любила отчаянно,
всё готова была, до кровинки…

Одного я убила нечаянно:
он порвался на две половинки
между той, что была, и что – выбыла
в направлении праздного рая.
Вот нарциссы не гибнут от выбора,
а мужчины легко умирают.

Одного я поила отварами
тайных трав придорожного лета.

Одного я стишатами старыми
приручала. А после, раздета,
переломана и обокрадена,
примеряла не платья – верёвку,
изумляясь, что ловкая гадина
из меня же и лепит воровку.

Но тацеты цвели жёлтым пламенем
и звенели, подобно червонцам,
строя глазки моим моногамиям,
столь недолгим под солнцем. Под солнцем,
что рождается безостановочно,
просто так, ради красок восхода.

Мне не жаль. У меня есть Дюймовочка,
и ей в августе было три года.

*** Автора, не скрою, люблю и читаю давно. Тем труднее оставаться объективной,  пытаюсь разглядеть плюсы сначала. Очень нравится концовка. Плюс.  И, кажется, все, ну кроме отточенного слога. Сравнение мужчин с цветами  под кожей – надуманный образ, даже слегка нелепый на мой взгляд. А тут и вовсе я растеряла все понимание:
«примеряла не платья – верёвку,
изумляясь, что ловкая гадина
из меня же и лепит воровку.». Нет, я, конечно, понимаю, довел. Но почему « лепит воровку»? Это из какого- то воровского сленга? «Лепить воровку».?  Ойойой. Прошу прощения, если не разобралась, недопоняла.

18. Светлана Тимашева "День деньской"
http://www.stihi.ru/2017/02/27/6906

Весь день-деньской - до часа лунной нерпы,
пока сентябрь не по сентябрьски сух,
и ночи карп не наметал росу,
по чердакам разгуливало небо.

В его отарах каждый третий - клон.
А время шло, как гид, неторопливо,
и проливался жигулёвским пивом
янтарный полдень мимо пышных крон.

Но (сколько сил на суету ни трать)
тянулся день ни коротко, ни длинно
и, как полоски в школьную тетрадь,
ложились косо тени на суглинок.

Катился с трона солнечный божок
(я к "чьей-то помощи" приставлю "не без").
Ущербным полумесяцем ожог
всё ярче проступал на синем небе.

Жара спадала, стало меньше мух,
чирикала пернатая разведка,
и ветер, балагур и баламут,
кощеем чах средь золота на ветках.

Считал и бормотал, вздыхая тяжко,
что в листопаде будет скудной дань.
Закат сгорал в каких-то пол-затяжки,
и надвигалась сумерек орда.

Сосновый лес, от берега отчалив,
нырял в тумана плотно взбитый мусс,
и улица смотрела одичало
глазами жёлтыми в сиреневую тьму.

***Я не знаю, есть ли понятие «час лунной нерпы». Гугл тоже показывает только фотки нерпы. Про час не знает. Очень сомневает образ «ночи карпа», который «не наметал росу». Звучит излишне натуралистично и непоэтично. «Но (сколько сил на суету ни трать)» - хочу спросить, зачем тут скобки? Что они тут выделяют? Трудно было читать, не все образы ложатся легко, приходилось возвращаться, перечитывать. Но есть и удачные строчки, отмечу: «проливался жигулёвским пивом янтарный полдень мимо пышных крон» и  «Закат сгорал в каких-то пол-затяжки». Весь бы стих подтянуть к этим строчкам.

19. Юлия Александровна Михайлова "Крыжовина"
http://www.stihi.ru/2016/06/12/6773

В двенадцать ночи изжелта-зелёный,
Как будто порождён кошачьей радужкой,
Пролился свет на бочки, на пионы,
На ветхий дом, на человека рядышком.

Пролился свет загадочный, латунный.
И человеку в свитере пожёванном
Казалось: на кустах созрели Луны,
На небосводе выросла крыжовина.

Покапельно на заросли смородин
Сошли лучи, как маленькие ящеры.
И даже в голове шептали вроде
У человека, на крыльце курящего.

В ту ночь до петухов сияли крыши.
Мужик исчез. Но говорили, якобы
Жена успела главное расслышать:
"Я ненадолго в небо, я - за ягодой".

***У стихотворения много поклонников и рецензий, заглянула краем глаза. И вот что странно, чем больше я его сама перечитываю, тем больше оно мне нравится. Есть в нем какая-то изюминка ( ягода). Но  все же, для меня оно остается немного надуманным, сконструированным.  И вот эта метафора не показалась: «Покапельно на заросли смородин Сошли лучи, как маленькие ящеры».
Не могу представить лучи, как ящеры. Но, надеюсь, это дело только во мне.

20. Алёна Рычкова-Закаблуковская "Улитка времени"
http://www.stihi.ru/2017/02/23/10041

На нашем заливном лугу улитка времени в стогу
из рода ахатин.
Подвешен звонкий бубенец на влажный долгий рог.
По лугу ходит господин –
наш поселковый Бог.
Улитке дует на рога и бубенец звенит.
Пространство скручивает луг в спиральный аммонит.
Там –  в крайней точке бытия, где кончик заострён,
берём начало ты и я.
И тонкое дин-дон  –
литовка под рукой отца звучит подобьем бубенца,
пространство распластав..
Я вижу свет его лица,
на цыпочки привстав.

*** Об этом стихотворении уже столько сказано хороших слов! Мастерски, умно, образно. Финал – прекрасный. Но не сказать, чтоб я лично почувствовала родство с этим стихотворением, удивление, восхищение - да,  но не родство. Думаю, автору от этого хуже не станет.

21. Александр Спарбер "Блюдце с малиной"
http://www.stihi.ru/2017/01/31/7004

По блюдцу с малиной, гляди-ка! –
бежит существо.
Мохнатое, дикое,
множество ног у него;

паук – не паук, и тем более не муравей;
спроси – как зовут? – не ответит.
Молчит, хоть убей.

И только, как ослик, по кругу бежит и бежит,
и каждый волосик под солнцем июльским дрожит.

И жизнь ему кажется длинной

на блюдце с малиной.

***Не знала, что Александр пишет миниатюры. Скажу, что меня тронула эта миниатюра. Какая-то восточная мудрость, японская краткость и наблюдательность. Взгляд сверху, наверно и на нас кто-то также сверху смотрит. Помните, что доказала квантовая физика? Все зависит от наблюдателя. Классно.

22. Красноглиняный Голем "Загадка"
http://www.stihi.ru/2017/04/01/5587

Аэро-гидропонная, с вечной гарантией, невиновна
Ни в чём кроме самой себя, ведущая нас по яви
Своим бытием нарушающая третий закон Ньютона,
Та, чьи длинные руки окружающий мир олуживают, паяют.

Бегает, ополоумив на дне станционного котлована,
Машет трикирием в избавление тьмы от ветра.
Розовощека, неестественна, годовала
Делает вид, что существует всецело в этом.

Космополитка, говорящая как по нотам,
Превращающая музыку в береговую флору,
Посылая сигналы за человечеством наблюдающим самолетам
О собственной мнимой гибели, тем самым давая фору.

А нам с тобой -- время. Словесные синдикаты
Выдают на гора то черных колдуний, то мироносиц.
И мы с тобою вмерзаем в последней зимы декады
Как синхронные метрономы от ахиллов до переносиц.

*** Этот стих по праву может носить название «Загадка». Опять все и сразу: «Трикирий», «космополитика», «фора», «ахиллы», «мироносиц», «декады», «самолеты». Колдовское снадобье сварено, принимать осторожно, беременным и детям стоит воздержаться. Но если без шуток, есть места, где мой мозг отказался разгадывать авторские ребусы: «Космополитка, говорящая как по нотам ,Превращающая музыку в береговую флору».  Ну-ну. Музыку в береговую флору? Ой.

23. Анна Харланова "Письмо из Вологды"
http://www.stihi.ru/2017/03/17/2597

В бумажном шорохе сквозит:
'Я так скучаю'.
А дождь рябину за окном
Клюёт.
Звоню "ноль-три" - гудки летят грачами.
А мне врача бы - трубку не берёт. -
Какой аншлаг! Кто мог подумать, Отче,
Что в эту осень покачнётся твердь?
Что я шагну из лужи дня -
В межстрочье,
Едва открыв из Вологды конверт.
Застряну пальцем в ретро-телефоне,
И вновь по кругу - в бестолковый бег.
И, задыхаясь, словно старый пони,
Взлохмачу гриву высохшей траве.
Ты слышишь, осень?
Каждый год скучаю!
Рябиновая грусть всегда горчит.
Багряный лист от берега отчалит -
И скроются предатели-грачи.
Но мне не с ними, мне - противотоком:
Душой - на север. А должна - на юг.
И будут, безнадёге вторя, 'окать'
Испуганные лебеди вокруг.

***Хм. То, что лебеди окают - это авторское допущение или наблюдение? Все-таки птицы в стихах должны хоть и подражать человеческой речи, но оставаться похожими сами на себя. Не удержалась, сходила, прогуглила: « Разнообразные громкие и очень благозвучные трубные крики – гукание, кликание». Ага! Они не окают! А такое допущение в стихах выглядит, по крайней мере, неумело и беспомощно.
«Звоню "ноль-три" - гудки летят грачами» и «И скроются предатели-грачи» - это одни и те же грачи, или разные? Так, так. Что-то  к середине лонга у меня уже претензии появляются к отборочному туру.

24. Александра Герасимова "встань затемно"
http://www.stihi.ru/2017/02/14/6710

                Б.К.

встань затемно до поезда пока
оконной тенью снег не зарешёчен
покуда дом не топлен и гудка
вокзального не слышится пощёчина

пересчитай свой быт по головам
такая-то глава
головка сыра
продрогли голословные слова
под головёшкой лампы
в доме сыро

и пристально -
глядится тишина
в твоё полуземное захолустье
поблескивает зеркала блесна
на сумерки натянута до хруста

здесь проходили жизни а потом
случались недосказанные смерти
и адрес искажался на пустом
прожжённом вящим штемпелем
конверте
 
с пометкой до востребованья
- там -
не ждут ни подаяния ни требы
ты проходил по тающим следам
на путь обратный не жалея хлеба

и возвращался всякий раз живым
к предметным очертаньям полумёртвым

пусть будет утро
паровозный дым
и воздух захолустный этот спёртый

пусть сделается всё таким как есть
чугун решётки заоконной вышит
на белом полотне крестом на крест
и в воздухе пороховая взвесь

оставь слова несказанными здесь
за амальгамой их и так услышат

***Автора давно читаю. Не сказать, чтоб стала за долгие годы поклонницей неординарного таланта, но отношусь с уважением. Автор, хоть и создает свое кино, кино не для всех, все же делает это  терпеливо с изрядной долей мастерства.  Но, раз мне дали слово, залезу грязными руками в тонкое и незнакомое мне пространство и скажу, что с «голословными словами» надо что-то делать. Не очень так оставлять. И, еще, сама обожаю стихи без знаков, но расставьте их тут. Стих от этого только выиграет.

25. Зиновий Антонов "не можется любить так хоть полайкай"
http://www.stihi.ru/2017/03/25/6694

не можется любить
так хоть полайкай
или хотя бы уж тогда облай
между тобой венерой и ямайкой
ушел в депо единственный трамвай
иду по рельсам отбивая ноги
а млечный путь торжественен и крут
похоже в этой жертвенной дороге
мне нужен был не пряник все же кнут
пойдешь направо - там в итоге лево
пойдешь налево - можешь не дойти
и ломишь прямо
гнёшь через колено
и понимаешь
там уже не ты
внутри лишь то
чего там быть не может
снаружи то что дОлжно быть внутри
и ты бредёшь уже почти без кожи
и глаза у тебя не два а три
и нет чего-то чему негде взяться
и воздух - растворившийся песок
ни языка чтоб рассказать все вкратце
и ни курка чтоб выстрелить в висок
твой млечный путь - ухабы и позёмка
воспетая с луною вязь и грязь
а толк лишь в том
что никакого толка
а смелость в том
что лишь одна боязнь
и знаешь точно что не доберешься
а от того ещё сильней спешишь
и веришь в ложь которой не спасешься
и смотришь как стекает правда с крыш

*** Первая строчка этого стиха уже стала крылатой. Не у каждой строчки такая приятная судьба. Стих тоже не прост. Хочется спросить, что (курит) думает сам автор, когда пишет это: « и глаза у тебя не два а три». Вроде и понятно, что это о мужском зазеркалье. И про: «пойдешь направо - там в итоге лево пойдешь налево - можешь не дойти и ломишь прямо» - думы богатыря у распутья. Но все же?

26. Инга Сташевска "Человек человеку"
http://www.stihi.ru/2016/01/24/4952

А во сне монету выплюнуть не успеть,
(У него за спиной то ли крылья, то ли рюкзак),
И смотреть в глаза. И молчать, как тогда, в толпе -
Не узнав. Ну что тут можно еще сказать?
Вспоминать молитвы, имена и созвучья слов
Бесполезно - так воду в сите носить...нести.
Человек человеку - вечное ремесло,
Только им овладеть никому не хватило сил,
И, наверно, не хватит. С каждым годом короче дни,
Сколько лет, скажи мне, прошло - на твоей земле?
Он смеется. (Послушай - звенит золотая нить)...

На востоке небо становится всё светлей.

*** Все труднее и труднее вчитываться в стихи. Каждый автор творит свое собственное пространство, время, ставит ЛГ в ситуации, о которых нигде прямо не сказано. Читателю приходиться догадываться и додумывать. Сон после смерти? «монету выплюнуть», то есть  выплюнуть «обол под языком»? То есть, по сути, это разговор с Хароном? Очень все неявно, намеками, обрывками фраз. Я не смогла дойти до сути, но найдутся те, кто сможет, уверена. Особенно, если автор расскажет причину, по которой он написал стих, предысторию.

27. Евгения Костюкова Для Конкурсов "маньяк"
http://www.stihi.ru/2013/12/01/9156

в марине – немало дней и кладбище из камней, с каждым очередным становится холодней.
бросить обратно не может, мол, получай не скучай. веснушки сияют, как лампочки ильича.
варит борщи и кофе для никого. никто сально лыбится, аки сиамский кот,
смакуя стряпню "дурочки на часок". она на пороге целует его в висок,
контрольно, словно в последний раз, зато этот раз многих от жизни спас.

марина затейно штопает облака, ей помогает маленький великан –
встаёт на  носочки, она по нему легко взбирается на луну, пьёт звёздное молоко:
рождается сильной-смелой-красивой, летает по городу, представляется "сильвой",
"мальвиной", "любовницей казановы" – любым звучным именем. ей салютуют совы.
мужчины думают: "хороша, млечна, но слишком свободна, такой – ни к чему колечко"
и пускают в лицо кольца дыма. марина смеётся: всё, в принципе, "вы-но-си-мо".

это словечко утром наденет берет "не". марина бежит на работу в загс, обнимая снег.
снова и снова – долбанный мендельсон, женихи да невесты – вечное колесо.
улыбка наклеена. всё чинно, всё чётко, всё к месту...
а ночью опять найдут с перерезанным горлом  невесту.

 ***Второй стих в лонге про маньяков? Не иначе весеннее обострение. Страшно рассказанная история про женское отчаяние и одиночество. Но меня стих оставил равнодушной, тема совсем не моя, вот только тут немножко екнуло от сочувствия к ЛГ: «марина смеётся: всё, в принципе, "вы-но-си-мо".»

28. Елена Наильевна "Про детство"
http://www.stihi.ru/2017/04/20/2884

Там льётся в уши Лебедев-Кумач
весёлым ветром из радиоточки,
а ты, швырнув портфель, хватаешь мяч,
мелки, чтоб не испачкаться, в платочке,
и битку - крышка в крышке, в них песок,
скакать за ней по классикам. Бывает,
дурная улетит наискосок
и будто бы смеётся, как живая.
И вот, всё это похватав, бежишь
на волю, вниз, считая этажи.

Там, во дворе, качели в небеса -
садишься и летаешь полчаса,
чужих квартир рассматривая мебель.
Вокруг весна и тополиный пух,
и ты сильней раскачиваешь: "Ух!",
и трогаешь (захватывает дух!)
след реактивных самолётов в небе!

Там лестница, изогнута в дугу -
сначала ты боишься: "Не могу
по ней пройти", но может же подружка!
Потом за ней возьмёшь и повторишь,
соскочишь: "Алле-оп-па!" - крикнешь.
"Ишь!" -
вам крякнет проходящая старушка.

Пятнадцать раз отпрыгнешь от мяча,
пошепчешься с подружкой, хохоча,
и мотылька освободишь из плена -
из паутины злого паука,
и только разыграешься слегка,
как мама позовёт в окошко: "Ле-е-на-а-а!"

***Елена всегда мастерски рассказывает свои живые, очень человеческие истории. Я сейчас (падаю ей в ноги) благодарю, ( лезу целоваться) говорю спасибо, что дала такую нужную мне передышку, чтоб просто насладиться легким слогом, узнаваемыми деталями, какой-то, чудом сохранившейся в ней детскостью. Не надуманной, а что ни на есть самой настоящей.

29. Эса Милл "В уголке моей памяти"
http://www.stihi.ru/2017/02/19/7156

В уголке моей памяти тихий таинственный пруд.
Глубина его тёмной печали похожа на вечность.
Потому что ни дальше, ни ближе, а именно тут
утонули в истории числа, события, вещи.

И людей потонула несметная тьма или две.
Им ни жарко ни холодно там в отрешённом забвеньи...
Но не очень спокойно живётся моей голове -
временами в пруду появляются вялые тени.

Как листы дневника, как ленивый расплющенный скат
возникают неспешно мелодии, улицы, лица.
И, почти уже пойманы, все ускользают назад
и махнут плавником перед тем как опять раствориться.

Поутру накануне случился чудной эпизод:
примерещилась комната старого финского дома.
Муж курил у окна, а жена оперлась на комод.
Показалось, что с нею однажды мы были знакомы.

Обернувшись ко мне, она стала бледней мертвеца,
по ошибке слегка отворившего дверь преисподней.
И сказала: "Борис, я сейчас увидала отца.-
И шепнула потом,- У него годовщина. Сегодня."

Может память не омут, а самый бездонный портал,
где уже не важны категории "был" или "буду".
И когда ты порою задумчиво смотришь туда,
обязательно кто-нибудь пристально смотрит оттуда.

***Память, конечно, штука сложная. Забывает нужное, оставляет незначительную ерунду. Подсознание еще сложнее работает, и, возможно, напрямую связано с параллельными мирами. Концовка мне однозначно нравится. Но весь стих мне кажется путанным, или, я предполагаю, все повествование ведется от имени отца? Ушедшего в мир иной? И все же, этот стих, на мой взгляд, мало чем отличается от прозаической миниатюры. «Вялые тени», «как ленивый расплющенный скат возникают неспешно мелодии, улицы, лица» не понравилось. И кто там махал «плавником» тоже не поняла. А может просто устала.

30. Наиль Мелиханов "Апрель"
http://www.stihi.ru/2014/04/27/4838

.......... Подарок Наташе Чековой.
.......... «Нынче день какой-то желторотый…» (О.Э.М.)

- Какой сегодня день?
- Седьмой творенья мира.
От Алексеевского равелина
взлетел тугой дымок и
– через вдох – хлопок.
Полуденный.
Сад Александровский заполнен до предела
густою пенкой патинных теней,
деревьев в чёрном, и корней,
и прелью
вчерашних листьев.
С острых аппарелей
срываются скворцы - отлаченные крылья,
а мостовой торцы так густо и обильно
усыпаны корпускулами света,
что нет сомненья – скоро лето.
Концерт «на раз» в динь-дон-мажоре
поют велосипедные звонки, щенки пузатые в фаворе
и толстощёкие мальцы,
а личные их мамки и отцы
целуются.
И шпоры (да!) звенят!
Перо на шляпе, плащ в руке,
и зонт, упругий точно шпага,
рисует знаки на дресве.
Свернуть на Невский в предвкушенье встречи
и углядеть (да-да!) невдалеке
слизнёт на Герцена А.И. бесёнок в алом,
беспечный,
и шагает налегке,
по левую, довольный Созидатель.
Толкнёт в ребро и шепчет: - Хорошо!.

*** Много ж мне приходится нынче гуглить!  После прочтения лонга  я буду знать гораздо больше слов, вот, например:  «дресва» - крупный песок, гравий, хрящ; 
«равелин» (от лат. ravelere «отделять») — вспомогательное фортификационное сооружение, обычно треугольной формы, которое помещалось перед крепостным рвом между бастионами;
 «Аппаре;ль» (фр. appareil — «аппарат, устройство») — пологая площадка, насыпь или платформа для подъема и спуска техники, грузов, животных и т. П. Или вот со словом «слизнет» бесенок, тоже не все понятно:
СЛИЗНУ;ТЬ, слизну, слизнёшь, совер.
1. однокр. к слизать (разг.).
2. перен., что. Ловко воспользоваться чем-нибудь, присвоить, украсть что-нибудь (прост. вульг.).
В каком смысле тут употребляется: «слизнёт на Герцена А.И. бесёнок в алом», в смысле он убежит? Но такого значения нет.
 Нет, вы, право, меня поставили в тупик, да что там, заставили тупить. Надеюсь, вы не нарочно.

31. Ирина Суворова 4 "Пёрышко"
http://www.stihi.ru/2016/10/30/2726

В торте Галки праздничных семь свечей, а под каждой свечкой - по сто больниц. Гриф нон грата выписан  для  врачей - у Галчонка справа прекрасный принц. Рядом слева - мамка с чудны'м лицом: рот смеётся вроде, из глаз - вода. Слышит: лихо чёрное шлёт с гонцом в праздник приступ, это зашла беда.
А тот донор помер давным-давно, буд-то взял болячку он через шприц. А у Галки - лапушка Покемон и всегда по правую руку принц. На такси под окнами красный крест, тёти, дяди в белом - привычный вид. Вместо принца справа - железный шест, а на нем пять склянок от хвори спид.
В первой склянке - за'говор от беды, худо-бедно, просто, а Лёху спас. Во-второй - святые отцов персты, те что мажут ладан в иконостас. В третьей - редкий запах блатных лекарств, "по миру пойдем" причитает мать. Из четвертой - трассы пустых мытарств, у чинуш бы только с кого содрать. В пятой - Галка первая в стае птиц. У нее два сильных больших крыла. Справа держит Галку за перья принц, слева - донор тот, чья болезнь была. Мать в испуге снизу кричит: "Вернись!", у домов чинушей такси с крестом, донор тычет в шею железный шприц, старец небо колет кривым перстом.
В праздник тот не съеден бедняга-торт. По графе анамнеза - Жрец Таро. Сто больниц в свечах презентуют морг. Гонит Норд  в окошечко скорбь-перо.

***У стиха 103 рецензии! «Взял болячку он через шприц» ( что это), «лапушка -Покемон» (?!). во второй склянке: «святые отцов персты»( пальцы святых отцов). Нет. Все. Хватит. Мне такое не поднять и не понять. Автор, я не хочу вас обидеть, но и читать это дальше нет никаких сил. Прошу принимающих редакторов объяснить мне то, что я никогда не пойму.

32. Елена Албул "Дачные терцины"
http://www.stihi.ru/2015/07/23/5255

Весной на даче пели соловьи,
Но их электропилы заглушали.
Соседи это строились мои.

Я, выйдя на крыльцо в цветастой шали,
Пытаюсь песню птичью разобрать,
Чтоб ею утолить моя печали,

Но слышу только возглас «...вашу мать!»
Сосед, как видно, недоволен чем-то,
Прораба далеко готов послать

За два мешка промокшего цемента,
Собачий лай из ближнего двора
В дуэт их вносит яркие акценты,

И ровным фоном с самого утра
Бубнит ведущий радиоэфира
О том, о чём бубнил он и вчера,

Слова тасуя с ловкостью факира,
Расчётливо запугивает нас –
И лепестки роняет роза мира…

Напротив разгружается «Камаз»…
И мысль одна мне согревает душу:
Господь с ней, с дачей! В следующий раз

Поедем в лес, чтоб соловьёв послушать!

*** Тут мысль ясна от начала и до конца. Елена, хороший автор. Не думаю, чтоб она сама серьезно относилась к этому стихотворению. А как упражнение вполне сойдет.

33. Ирга Рябина "Просто сон"
http://www.stihi.ru/2017/02/17/11449

Наверное, это был сон... Шелестела листва,
Трава на поляне слегка колыхалась от ветра,
Как будто цыганскую юбку примерило лето,
Пестрели узором оборки.
Краснело в кустах
Монисто из ягод, нанизанных на паутинку,
И тени, зевая, вставали с нагретой тропинки.

Он шёл не спеша, зажимая под мышкой сачок,
Смотрел на торчащие кверху еловые свечи,
С поляны к нему, как обычно, рванулись навстречу
Дрожащие бабочки, чувствуя то, как влечёт
Воронка сачка, оплетая тягучим бессильем.
Скользили по вытертым нитям безвольные крылья.

И падали, падали бабочки хлопьями сна...
Я слышала хруст и была где-то там, между ними.
Внезапная боль. Темнота. Ярким всполохом - имя.
Моё.
Тишина.
Серый день в перекрестье окна.
Чернеют вороны на выцветшей вывеске "Пиво",
Собака внизу лижет снег, подвывая тоскливо.

Я помню, он плакал. Беззвучно. Дрожало плечо.
Смотрел на траву в переливах поломанных крыльев,
Потом шёл домой - поскорее отмыться от пыли,
Но снова тянул на поляну проклятый сачок...

В квартире тепло. Робкий лучик заполз на балкон.
Наверное, это был сон.  Только сон. Просто сон.

***Сон, что попалась вместе с бабочками в сачок? Странный сон, но мне тоже снятся странные сны. Тут я понимаю. Но литературных находок или поэтического удивления в стихе не обнаружила, как не пыталась. Вопрос только один, почему: «Чернеют вороны на выцветшей вывеске "Пиво" » ? Не могу себе представить ворон на вывеске. Они же не тараканы. Простите.

34. Дмитрий Ревский (Rewsky) "Оглядываясь"
http://www.stihi.ru/2017/03/31/12302

Нарисуй это красным, мальчик, нырни в закат.
В этом городе только закаты немного прежни.
При движении памяти слышится долгий скрежет -
словно эхо домов, что сложились колодой карт.
В этих джунглях бетона -- ни тигров, ни птиц, ни змей.
Заблудившийся маугли -- просто игрушка улиц.
Их ладони сегодня привычно к тебе метнулись,
и сомкнулись в горсти, и тебе оставаться - в ней.
 
Ночи ищут живое в обломках бетонных плит -
тени тянутся длинно, шаги их пустотно-гулки.
В чёрно-сером кино из сгустившихся переулков
в каждом кадре сегодня -- погасшие сны Земли.
Тёмный свет пробужденья -- разлитый в рассветах яд.
Красный мячик не тонет, а ты не умеешь плавать.
И руины с тобою сегодня не говорят.
Обтекают рекой без возможности переправы.

Ты и город — калеки,
таких не возьмут с собой
космонавты желаний,
ушедшие к звёздам, к маме...
Мячик стукнет о стену, как будто о звёздный борт...
И напорется боком на серый бордюрный камень.

*** Стихи Дмитрия странные, неоднозначные, всегда чуть-чуть слишком. Словосочетание «немного прежни» не поняла. Ты же хорошо слышишь музыку слов, зачем эта укороченная, словно покалеченная форма? А «сомкнуться в горсти» это как? Стих по картине, насколько я поняла. Поэтому можно отпустить фантазию на волю, что автор и сделал. Фантазируй, не останавливайся. А я буду еще много лет с разных сторон подбираться к твоему поэтическому миру. Авось, пойму.

35. Валентин Емелин "Нимфалида"
http://www.stihi.ru/2016/08/28/5913

Душный вечер. Особняк старинный.
Интерьер готический, солидный.
В кабинете, под стеклом витрины –
Экземпляр шикарной нимфалиды.

На булавку, словно кукла вуду,
Грудь её наколота покорно.
На камине – статуэтка Будды.
И немного пахнет хлороформом.

В воздухе спокойствие разлито.
Тишина – как будто кто-то умер.
Бабочке по имени Лолита
Расправляет крылья Гумберт Гумберт.

*** Статистика вещь неумолимая, в одном лонге два стиха про маньяков и два стиха о бабочках. Конечно, это весенний тур! Что сомневает, можно ли быть «покорным » после смерти? После смерти уже всем все равно.  Стихотворение проходное, от него не тепло не холодно, будто часть чего –то большего.

36. Лукина Рина "первомайские"
http://www.stihi.ru/2017/04/03/6876

сезон стихам, а времени - молчок,
на пальцы полагается щелчок,
но в голове не щёлкает ни разу

ни лирики, ни пафоса на клок,
болтай дождался чина "файв о^клок",
а прочие часы ушли на базу

и вилка падает - орда гостей грядёт,
с мангала мясо исчезает влёт.
велосипеды, дети и собаки.
и первомаев облачная накипь.
и первой мухи вертикальный взлёт.

***«Мухи вертикальный взлет» единственное жжживое место в стихотворении. В остальном ничего не поняла, зачем отсекли от «болтая» Шалтая. Ой.  Что значит: "на пальцы полагается щелчок "? Кем полагается? и последние три строчки тоже выглядят комично, там один глагол "исчезает"( с мангала), а дальше перечисление: "велосипеды, дети и собаки " и т.д. Я вижу точки, но глагола не вижу. Видит Бог, я очень хотела быть если не доброй, то толерантной точно. Не получилось. Извините.

37. Алан "Шекспир и Шолохов"
http://www.stihi.ru/2016/01/12/6692

Шекспир приходит к Шолохову (или наоборот):
"А что, Михаил Александрович, и вам не верит народ?
Я, вон, по гроб обласкан, вместо гвоздей - винты,
А они говорят: три класса и какая, на хрен, латынь?
Мир - театр абсурда, вошь в моей бороде.
Выпьем-ка лучше доброго эля. Эль добрее людей."

Шолохов отвечает, рукописью шурша:
"А может такая лажа у всех у нас, кто на ша?
Подлая эта буква. Ей, ударом под дых,
Оправдывать мощи старцев немощью молодых.
Что я там мог наляпать - мелкий усатый жлоб.
Был бы я Кузнецовым, глядишь, оно и сошло б."

"Да брось, - Шекспир отвечает, - теория никуда.
Вот ты меня уважаешь, бро? По жестам вижу, что да.
Буквы - они ж как люди, им бы в ребро перо,
А если ещё и песком присыпать... В общем, не парься, бро.
Что им до нас - плагиаторов, неучей и ханыг.
Шелли - вообще, вон, баба, а критикам хоть бы хны."

Шолохов наливает, а как тут не наливать -
Початая самогонка, как начатая глава.
И стратосферы наледь, и два казака на литр,
И Шолохов наливает, ну как ему не налить.
На закусь краюха хлеба, орлиная требуха.
У них там в небе с этим не строго: хочешь бухать - бухай.

В полупустом стакане плещется дно полей.
Что ты, краёв не видишь, Вилли? До горизонта лей!
Шолохов бьёт Шекспира пьяной своей игрой,
Вслух жалуясь после первой, молча после второй,
Словно больничным стенам, крашеным небесам:
"Вот этими вот руками, Вилли, сам, понимаешь, сам!"

Обнявшись идут по улицам Шолохов и Шекспир,
А рядом, за каждым облаком, театр, который мир.
Не ему отличать носителя краткой славы земной
От гения, написавшего "Гамлета" с "Целиной".
Они обменялись майками. И уже не понять на ком
Голубая с Френсисом Бэконом и рваная с Пильняком.
Им не перед кем выделываться, не перед кем отвечать.

Люди - они ж как буквы. В корзину или в печать.

***Да! Да! Да!  Кричали женщины ура, и в воздух лифчики, ой, чепчики бросали! Настоящая поэзия  пошла. Хочется смаковать каждое слово, каждый образ. Ай да Алан, ай да сукин сын.  И даже разбирать тут нечего. Всем учить наизусть: «Люди - они ж как буквы. В корзину или в печать». И точка.

38. Ирина Пахомова Викторова "Карусель"
http://www.stihi.ru/2015/06/29/9336

Я раскрутила карусель
В московском дворике,
Где листопадная метель,
Из листьев коврики.
Где разноцветные шатры
Рябино-клёновых.
И где лекарство от хандры -
Побыть влюбленными.
Затеял дождь свою игру:
Идёт - щекочется,
Прогнал котов и детвору,
Шуршит в песочнице.

Я раскрутила карусель,
Двор вихрем кружится,
Лечу в небесную купель,
А небо - в лужицу.

*** Милое, доброе, посредственное стихотворение. Зачем ЛГ летит « в небесную купель»? Надеюсь, хоть это стихо не про смерть. А про жизнь и любовь к ней. Я ведь права, автор?

39. Валерий Поланд "Большая Медведица"
http://www.stihi.ru/2017/03/05/4162

Остаётся надеяться -
ото сна убегу -
и Большую Медведицу
погулять поведу.

На невидимой ниточке
будем только вдвоём,
все небесные вытачки
незаметно пройдём.

Нагулявшись - расстанемся,
разойдёмся без сил,
и понять лишь останется,
кто кого приручил?

 ***Автор не пытается никого убедить. Он о чем –то о своем. «Небесные вытачки» - это где? Все-таки автор ото сна не убежал, это он просто лунатит во сне. Мило и только.

40. Дмитрий Плахов "die Luft"
http://www.stihi.ru/2016/10/15/1462

выпуская закрылки и прочие элероны
mon petit colonel мой похотливый кролик
в междуречии сены соммы луары роны
кавалер королевской крови

целовал изабели соски что пунцово-алы
разрывал батист по паркету стучали стразы
а теперь фон клейст попер осушив каналы
и фон клюге пускает газы

Messerschmitt возьму а не хлипкую этажерку
под капотом табун BMW или Daimler Chrysler
принимай баронесса сакральную эту жертву
фон барона в красном

антуан винсент отрывай лонжерон от грунта
от винта zuruck и vergeblich сюда приперся
зиговали шутя не чурались и зай гезунда
пели wessel horstа

но зачем [спрошу] легче воздуха невесомы
отбомбились вслепую на голую грудь матроны
в междуречии сены роны луары соммы
а еще гаронны

 ***Нет, столько слов мне не прогуглить. Я изрядно уже устала. Так, ни в чем не разобравшись, скажу только что: «и фон клюге пускает газы» звучит комично и двусмысленно. Почему складывается ощущение, что заумь всегда будет пользоваться спросом? Есть спрос, есть и предложение. Только так я могу оправдать появление этого стихотворения. Если вначале своего экспертства я еще просила извинения, то теперь, даже на это сил нет. Берегу для себя.

41. Александр Крупинин "Дым"
http://www.stihi.ru/2017/03/22/12462

Налей мне, Марта, супа  буйабес,
Я долгий свой рассказ начну сначала.
Ненастным днём  на озере Лох Несс
Сижу, закинув удочку с причала,

И вот ко мне чудовище плывёт,
И говорит  на гэльском диалекте:
"Ты для чего торчишь тут, идиот,
Как лысый вождь на Ленинском проспекте?

Здесь рыбы нет. Я съел её  (ням-ням),
Теперь последних доедаю крабов.
Закончу и пойду по деревням
Ловить заезжих негров и арабов".

А где-то на другом краю земли
Известный керосинщик дядя Миша
Скупает оптом рыбьи пузыри
В шикарных магазинах Могадишо.

За ним бегут китаец и еврей,
Бежит барбос с разинутою пастью.
Все верят, что из рыбьих пузырей
Построит дядя генератор счастья.

Глядят на  дядю люди всей Земли:
Китайцы, россияне, эскимосы,
И даже представитель  Сомали
Бежит за дядей  маленьким барбосом.

Ему хозяин, может быть, принёс
Наполненные сочным  мясом миски.
Куда ж ты мчишься, маленький барбос,
Лохматый, вороватый, сомалийский?

Всю ночь бегут до утренней зари
И просят счастья, счастья ради Бога!
Но поджигает дядя пузыри,
И дым стоит над Африканским Рогом,

И дым стоит над озером Лох Несс,
И вьётся дым над городом Парижем.
Барбос не ловит блох, не пьёт,  не ест,
Чудовище скулит и берег лижет.

Оно не в силах выйти из воды.
А съедены  все крабы и креветки.
И погибает из-за ерунды
Красавец-динозавр, большой и редкий.

***Ага, Крупинин великий провокатор и насмешник. Умеет в рифму рассказать, что хочешь. Динозавра жалко, конечно. А весь стих – надутый рыбий пузырь. Увы и ах.

42. Аюна Аюна "ловля стеклянных бабочек"
http://www.stihi.ru/2012/01/03/647

ловля 
стеклянных  бабочек 
смертельно опасное занятие

когда луна отмоет ваши зрачки  до белого
не плачьте

июльские  дожди
смывают стеклянных бабочек
в нил и хуанхэ
вы где то посередине

в середине сентября
бабочки начинают 
тихонько звенеть

все чаще вам начинают попадаться 
прозрачные люди
вы приближаетесь к месту
главное  не улыбаться

говорят  что стеклянные  бабочки  
дети фонарей  и витрин 
не верьте

справа  нил а слева хуанхе
и луна должна быть абсолютно  
круглой

вертикальные  мысли становятся прозрачными
горизонтальные  мысли становятся прозрачными
между правым и левым  
тропинка

когда  ладони станут стеклянными
и ветер  сердца утихнет
остановитесь 
вы на месте

если стеклянные  бабочки
никогда вам не пели
забудьте  о них

***Бабочки победили маньяков, третьи бабочки в лонге. Это, несомненно, радует. Не радует то, что в стихе фигурируют реки Нил и Хуанхе. Возможно, поэтам эти реки кажутся гораздо более поэтически привлекательными, но вот Волга и Обь могут на русских поэтов обидеться. А еще Днепр, Лена, Енисей. Поэты, обратите на них внимание и вам зачтется. А весь стих мне видится как претензия на глубокомысленность и только.

43. Юрий Октябрёв "Дождит"
http://www.stihi.ru/2017/04/02/11580

А за окном дождит, и ничего
не происходит нового в природе,
которой дела нет до одного
события, случившегося вроде,
а вроде и не сто;ящего быть
событием, достойным полуслова:
стоять, молчать и в форточку курить
давно и окончательно не ново.

И не нова преамбула любви
от «я люблю» до «завтра не свободна»,
она уже ничем не удивит,
ни шифром снов, ни сплином непогодным,
лишь полотенца розовый комок
дохнет в лицо твоим послушным телом,
да сухо щёлкнет челюстью замок,
переводя возможности в пределы.

Но даже если их не замечать,
взять с полки зонт и выбраться наружу –
там той же неизбежности печать
определяет форму каждой лужи,
и в строках дней – сплошной системный сбой
в давно уже наскучившем центоне,
и тот же дождь, приласканный тобой,
собачьим носом тычется в ладони.

***Автор умеет, когда хочет. Но, вот тут: «лишь полотенца розовый комок дохнет в лицо твоим послушным телом» мне мешает  излишний натурализм. И вообще, стих получился скучным, невнятным, затянутым. Читатель засыпает и просыпается в финале: «и тот же дождь, приласканный тобой, собачьим носом тычется в ладони.» но этого мало, чертовски мало, чтоб похвалить.

44. Полина Синёва "Что стоишь боишься..."
http://www.stihi.ru/2016/09/17/10532

Что стоишь боишься тварей сиих несметных?
Вышел прогуляться и был таков.
Сколько раз ты сам успел поработать смертью -
для улиток, ящериц, пауков,

муравьев, тараканов, мышей, лягушек,
бабочек, ос, стрекоз, червяков,
сороконожек, гусениц, мух и мушек,
черных жуков и зеленых еще жуков,

и вот этих – с треугольными крылышками, помнишь, такие странные,
через год весной искали – и не нашли.
Всех моллюсков на дне бывшего океана.
Всех личинок в толще сырой земли.

Всех вот этих членистоногих, хитиновых, теплокровных,
кистеперых, хордовых, простейших, совсем простых,
ископаемых, подобных и бесподобных,
полосатых, усатых, пернатых, лесных, морских.

Траншею копали на той неделе -
рыбий нашли скелет.
В сущности, всех нас когда-то съели,
а теперь опять затащили на этот свет.

А еще про моль мы с тобой забыли,
и еще забыли про комаров.
Так что не плачь – все мы когда-то жили,
и будь здоров.

 ***Вот это финал! «В сущности, всех нас когда-то съели, а теперь опять затащили на этот свет.» лучше и не скажешь после 44 стихотворений умноженных на 10 минут чистого времени. Всем комарам по лягушке, то есть всем авторам по читателю!
ЗЫ: Хотела как лучше, но получилось как всегда. Не взыщите строго с горе-эксперта.

Мой шорт:
1. Ольга Домрачева "время глухих снегов" http://www.stihi.ru/2016/12/22/4748
4. Клавдия Смирягина-Дмитриева "Хурма" http://www.stihi.ru/2017/01/01/3631
5. Владимир Сорочкин "Касаясь лица" http://www.stihi.ru/2017/02/02/2
10. Алекс Трудлер "города" http://www.stihi.ru/2017/01/01/6368
11. Марианна Боровкова "Семь фарфоровых слоников на счастье" http://www.stihi.ru/2016/04/22/1817
16. Электрическая Ящерка "Мартовское" http://www.stihi.ru/2017/03/11/5223
20. Алёна Рычкова-Закаблуковская "Улитка времени" http://www.stihi.ru/2017/02/23/10041
21. Александр Спарбер "Блюдце с малиной" http://www.stihi.ru/2017/01/31/7004
28. Елена Наильевна "Про детство" http://www.stihi.ru/2017/04/20/2884
37. Алан "Шекспир и Шолохов" – 1 место http://www.stihi.ru/2016/01/12/6692