В. Высоцкому

Из всех вопросов маленький секрет               
Не разрешимым навсегда остался,               
Что мог сказать Всевышнему Поэт,               
Когда он с ним наедине остался.               
Он не убит от выстрела в упор,               
Хоть никогда не прятался за спины.               
Ему не нужен запоздалый спор,               
Где слова правды нет и половины.               
Его лицо не признавало грим               
И было видно дьяволу и Богу,               
Но никогда поющий пилигрим               
Не выбирал проезжую дорогу.               
Своим не стал: ни близким, ни друзьям,               
Чужие сами не искали встречи.               
Он верил правде и таким словам,               
Что не всегда выдерживали плечи.               
А как же те, кто якобы терпел               
С ним заодно все тяготы и муки?               
Одни слова: - Как многое успел -               
И с милой миной умывают руки.               
И сразу ясно, словно в Божий день,               
Кто так желал в товарищи набиться,               
Но где корысть отбрасывает тень               
Талант погибнет, не успев раскрыться.               
Как много их, ушедших в небеса,               
Встречали пади на пути к вершине.               
Для них на небе только высший сан,               
А на земле – убогие поминки.