Как-будто мертвый город предомной.
Он выжжен солнцем и ветрами.
Здесь боле нет тепла сердец,
Лишь звон монет, да шум присталищь.
И твой герой раздет и пьян,
Злодей его склонил к разврату.
Теперь он больше не икс мен,
Он просто тварь,
Что дышит смрадом.
И думается вам,
Теперь равны.
Поэтому вы тащите,
Как крысы в норы жрачку.
И что до ваших мертвых тел?
Кому нужны вы?
Брось спектакль!
Вы собственную жизнь снесли в очко,
А после ищете там хоть немного шарма.
Вы лучше бы спросили сыновей,
Куда везут они ночами ваших дочек.
Город
© Copyright: Белкин Егор, 2017
Свидетельство о публикации №117060300911
Свидетельство о публикации №117060300911
Рецензии