Муки творчества

С иронией о себе

Струились звуки музыки дождя,
 А я в ночи стихи опять писала,
Писала снова свои песни я,
И снова я романсы сочиняла.

В стихах была счастливая любовь,
Такой любви я в жизни не познала,
Бурлила, волновалась моя кровь,
И искренность в словах я всё искала.

Так трудно все придумать, когда нет,
Того  о чем в стихах своих ты пишешь,
Хоть может, я и не плохой «поэт»,
Но не всегда слова ты эти слышишь.

Ведь их рождает тонкая душа,
Она как скрипка извлекает звуки
Из тишины и музыки дождя,
Порой бывает это просто мукой.

Но я старалась, мучилась, и вот
Такие строки снова появились,
Не знаю, удивлю ли   тем народ,
Но очень хочется, чтоб удивились.

Судить не мне, не мне судить о том,
Сложились, как сложились, эти строки,
Опять я сочинила целый том
Стихов о своей жизни одинокой.

А так хочу в ней что-то изменить,
Хочу, чтобы она иною стала.
И о любви писать и говорить
Я буду, как и прежде неустанно.

Пусть мне давно не восемнадцать лет,
Не девочка, но не старушка тоже,
Я молода душою, я «поэт».
«Поэты» на старушек непохожи!