Питер

Уже давно "не о смысле жизни", уже без избитых временем фраз. Без правильных мыслей и без самих правил, которым учили в детстве, но это было недавно, словно вчера.
Профиль, анфас, а я как три четверти и ещё кусочек от былой мысли, где мы (так давно) знали друг друга ближе, чем кто-либо.

Ты мой стойкий отпечаток, как ладонь на сыром цементе, как пятна кофе на белой блузке. Как скрипка в сыром переходе метро. Как запах духов.
Уже не читаю Полозкову Веру; чем чаще проговариваю, тем громче в ушах звучит твой тихий голос. Как мой собственный. Он всегда меня очень сбивает.

(Не читаю Веру, ведь мы обе знаем, что в меру грустить это совсем не моё.)

Или ещё потому, что я убила себя так много раз, "чтобы не мертветь".
Из жизни можно вынести многое, для всего свой черёд.

(Но чувствую, что выносить придётся только меня, причём ногами вперёд.)

Придётся вычёркивать имена из планов на будущее, совместные рвения. Удачи тебе; и чтоб в Питере разводили только мосты,

а не таких, как мы.