Луна, промокшая тем летом,
Сковавшая на много зим,
Теперь чужда душе поэта,
Который кем-то был любим.
И облупляется тот мостик,
Что двое согревали в ночь,
Под ним её тянулся зонтик,
Поток пытаясь превозмочь.
Фальшивит старая гитара,
И лопнула на ней струна.
Пылинки оседают плавно
На тот альбом, что у стола.
И на поляне давней ночью
Так много состоялось встреч.
А в угольках костра потухшего
Струилась пламеная речь.
Клен от березы оградили,
Чтоб не сплетались ветви с ней.
Их лучше б рядом не садили,
Им от зимы вновь не спастись.
***
© Copyright: Дмитрий Громов-Сонин, 2017
Свидетельство о публикации №117060204116
Свидетельство о публикации №117060204116
Рецензии
