Не наша комната. Полутемно.
Но все вокруг роскошно-золотое.
Мне кажется, все это так чумно,
и видно мне - пространство не живое.
Она лежит. А я сижу.
Я достаю ту книжку из кармана,
с которой я дорогами брожу,
мне видимыми из тумана.
Шекспир! И я читаю ей
трагедию о Лире. Ей понятно
в нем все. Лицо ее белей
бумаги белой. Вероятно,
что думает о дочерях его.
А старшие? Всю мерзость воплощают.
По-своему. По-гадски. Вихрево.
И младшую? Они вкатают
в смерть Лира. Короля. И - гордеца!
Жена моя, умершая, заплачет,
жалея Лира в скорби - мертвеца.
И слезы Риты все переиначут.
1 июня 2017
Сон 269
© Copyright: Александр Алейник, 2017
Свидетельство о публикации №117060106529
Свидетельство о публикации №117060106529
Рецензии
